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有时候是晚上，批完奏折之后。
他推开房门，秀娘还没睡，靠在床头抱着孩子，轻轻哼着没有词的歌谣，调子软软的，像风穿过松林。
孩子已经睡着了，可她还在哼，像是哼给自己听。
武松走过去，在她身边坐下，看着她，看着孩子。
她靠过来，头枕在他的肩膀上，头发蹭着他的下巴，痒痒的。
他闻到她头发上淡淡的皂角味，像雨后的青草。
“你想好了吗？”
她忽然开口，声音很轻。
武松没有说话。
“你要去打仗了。”
武松沉默了一会儿，点了点头：“嗯。”
她沉默了片刻：“孩子出生前，你说等孩子出生了就去。
如今孩子出生了，你又说等春天来了再去。
春天快过完了，你还在等什么？”
武松低头看着她。
她抬起头，迎上他的目光，眼睛很亮，里面浮着泪光，却始终没有落下来。
她从来不在他面前哭。
“你在等我开口。”
她说，“你等我开口让你别去，等我说我和孩子需要你。
等我说了，你就有理由不去了。”
武松的喉结滚动了几下，没有说话。
她伸出手，摸了摸他的脸。
他的手粗糙，满是老茧和伤疤，可她的手很软很暖，像春天的风。
“我不说。
我知道你心里有事，那些事不做完，你一辈子都不会安心。
你去吧，把孩子平平安安地带回来就行。”
武松看着她，看着那双亮亮的、含着泪却不肯落下的眼睛，忽然觉得心里有什么东西碎了，不是碎成渣，是碎成了花，一朵一朵，在心底开了起来。
他低下头，把脸埋在她的头发里。
她的头发很软很香，像春天的草。
“好。”
他说。
那一个字轻得像叹息，却又从胸腔里挤出来，带着滚烫的热度，在安静的夜里，像一团小小的火。
第二天上朝，武松穿的不是龙袍，是那身洗得发白的黑色战袍。
战袍上还有几处旧日的刀痕，缝补过的针脚粗糙歪斜，像一条条蜈蚣。
他腰间挂着那把铁刀，刀鞘上的泥还在，他也没擦。
他坐在龙椅上，看着满朝文武，看着那些武将，看着那些从梁山一路跟来的老兄弟。
“朕要北伐了。”
他说。
没有铺垫，没有修饰，没有引经据典，就这六个字，像六块石头砸进水里，无声地溅起水花，涟漪一圈圈荡开。
殿中安静了一瞬，随即炸开了锅。
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