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“可俺不能因为不后悔，就让你们再去送死。”
他转身，走到地图前面。
他指着黄河北岸，指着那些标注着金兵营寨的红点，指着那片他想要踏平、却又不得不放下的土地。
“燕青说得对。
兄弟们打不动了。
不是怕，是累了。”
他的声音很平静，平静得像是在说一件与自己无关的事，可他的手在抖。
那抖很轻，轻得几乎看不出来，可燕青看见了。
“俺也累了。
可俺不能累。”
“俺要是累了，你们怎么办？这天下怎么办？那些等着俺回去的百姓，怎么办？”
他转过身，看着那些将领。
那些人的眼睛里有泪，有火，有这些年积攒下来的、烧不尽的光。
他看着那些光，忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，像是春天里最早开放的那朵花，怯生生的，还带着一点寒意，可它开了。
“不打了。
回汴京。”
“养好伤，备好粮，练好兵。
等春天来了，俺们再过河。”
方杰站起来，独臂抱拳，眼眶红红的，可他笑了。
“陛下，俺听你的。”
马骏站起来，抱拳，脸上的伤疤皱成一团，可他也在笑。
“末将领命。”
那些将领，一个接一个站起来，抱拳，领命。
，！
帐中嗡嗡的，可那嗡嗡声不再是争吵，是应和，是承诺，是这些从死人堆里爬出来的人，对另一个人的信任。
燕青站在那里，看着武松。
他的眼睛红了，可他笑了。
那笑容很轻，很淡，像是终于放下了什么东西。
他深深一揖。
“陛下英明。”
武松摆了摆手。
“英明个屁。
俺就是累了。
想回家歇歇。”
他走出营帐。
外面的风停了，天边最后一抹晚霞正在消退，留下一片暗红色的光，像是有人在天空上泼了一盆血。
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