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那血是热的，溅在他脸上，顺着脸颊往下淌，咸腥的味道钻进嘴里。
他的刀卷了刃，抢了一把金兵的刀继续砍。
他的一条胳膊没了，可他的刀比谁都快，比谁都狠。
他砍翻一个，又砍翻一个，脚下踩着的沙子被血浸透了，滑腻腻的，好几次差点摔倒，可他稳住了，像一棵扎了根的树。
马骏带着他的人马，从侧翼包抄。
他们不喊不叫，只是闷着头杀。
刀砍进骨头的声音，闷闷的，像是劈柴。
有人被砍倒了，有人被刺穿了，有人被推进水里，再也没有上来。
河面上漂着尸体，密密麻麻的，像一截截浮木。
河水被染红了，红得发黑，在火光中泛着暗沉的光，像是流动的铁水。
兀术站在北岸，看着这一切。
他的脸白得像纸，嘴唇在抖，手也在抖。
他看见那些船在河心打转，看见那些人像下饺子一样掉进水里，看见南岸那些杀红了眼的、穿着黑色战袍的、不要命的人。
他看见了那个人——骑在马上，站在水边，刀锋上滴着血，眼睛盯着他。
那眼睛，隔着半条河，隔着几千个厮杀的人，隔着十几年的恩怨，直直地钉在他身上。
他打了个寒噤。
“撤！
快撤！”
他的声音尖利，嘶哑，像杀鸡。
传令兵愣了一瞬，被他一鞭子抽在脸上，惨叫着去传令。
金兵开始后退，不是撤，是溃。
后面的船掉头就跑，前面的船想跟上，被挤得东倒西歪，船桨打断了，船舵折了，有人跳进水里想游回去，被水流冲走了，喊了几声，就没了。
武松站在水边，望着那些逃走的船，望着那个站在北岸的、模糊的、正在远去的身影。
他的刀还在滴血，一滴，两滴，落在水里，化开了，变成一圈一圈的淡红色，然后消失了。
他站在那里，大口地喘着气，胸口剧烈地起伏着，像风箱。
他的脸上全是血，分不清是敌人的还是自己的。
他的手在抖，腿也在抖，整个人都在抖，可他站得很直，像一杆插在河滩上的枪。
方杰走到他身边，浑身是血，独臂垂着，刀尖戳在沙地上，撑着他的身体。
他的嘴唇在动，想说什么，可嗓子哑了，只发出“嗬嗬”
的声音，像漏气的皮囊。
他的眼睛亮得像火，看着武松，像是在等什么。
武松抬起头，望着北岸。
那里已经空了。
只剩下几艘搁浅的破船，和满地的尸体。
风从北边吹来，带着血腥、焦糊和胜利的气味。
那气味钻进鼻子里，辛辣的，刺激的，让人想哭。
他忽然想起林冲，想起他站在黄河边，用泥水洗脸的样子。
想起他说过的话——“武松兄弟，你说，咱们能活着看到春天吗？”
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