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不是刻意慢，是那身衣裳让他慢。
每一步都要小心翼翼，怕踩到袍角，怕绊到门槛，怕冕旒歪了。
可那慢，却生出一种奇怪的庄重来。
脚步声在金砖上回荡，哒，哒，哒，像是有人在敲木鱼，一下，一下，不急不缓。
两旁的人看着他，看着这个穿着龙袍的人从光里走来。
有人想起了林冲，想起他穿着青衫，站在梁山上，风吹着他的衣角。
有人想起了安庆，想起那个站在城头、浑身是血的人。
有人想起了汴梁，想起那个骑着马、从城门洞里冲出来的人。
那些记忆混在阳光里，落在这个人身上，落在这件龙袍上，落在这些金光闪闪的龙纹上。
方杰的眼眶红了。
他低下头，不敢再看。
马骏的嘴唇在抖，他想喊什么，可喉咙里像是堵了什么东西，喊不出来。
庞万春坐在轮椅上，老泪纵横，可他笑着，笑着看那个人一步一步，走向那把椅子。
武松走到龙椅前面，站住了。
他转过身，面对着那些人。
阳光从他身后照过来，把他的脸隐在阴影中，只有那双眼睛是亮的，亮得像两颗星。
他看着那些人，看着那些熟悉的脸，那些从死人堆里爬出来的脸，那些跟着他从梁山到汴京、又从汴京回到这里的人。
他们都在看他。
等着他说话。
他清了清嗓子。
那声音在空旷的大殿中回荡，嗡嗡的，像蜂鸣。
“先皇帝不仁不义。”
他的声音很低，很沉，像是从胸腔里挤出来的。
可那声音在大殿中回荡，变得浑厚，变得悠远，像是从地底传来的共鸣。
“我梁山众人，忠肝义胆，保家卫国。”
“死守边疆，伤亡无数。”
“却被朝堂之上的政客，当做猪狗利用。”
他的声音高了一些，殿中更静了，静得能听见冕旒玉串碰撞的声音，噼里啪啦的，像是有人在碎玉。
“先帝昏庸无能。”
“为保家卫国，我梁山林冲哥哥，面见圣上，却被残害杀死。”
他的声音在发抖。
那抖不是怕，是怒。
怒从心底烧起来，烧到喉咙，烧到眼睛，烧得他眼眶发烫。
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