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林冲下葬后的第三天，梁山聚义厅中，气氛压抑得像暴风雨前的天空。
武松坐在林冲生前常坐的那把椅子上，椅背很高，他靠在上面，头微微垂着。
三天了，他没有换过衣裳，还是那身缟素，白布上溅了几点泥渍，袖口磨得起了毛。
他的眼睛红红的，眼眶深陷，下巴上冒出青黑的胡茬，一根一根，像钢针。
整个人的精气神像是被抽走了大半，连呼吸都是轻的，像是怕惊动什么。
方杰站在他旁边，独臂撑着桌沿，欲言又止。
燕青靠在柱子上，脸色苍白，嘴唇干裂，一层层白皮翘起来，像冬日里干涸的河床。
庞万春坐在轮椅上，膝盖上盖着一条薄毯，毯子下面空荡荡的，风从裤管里灌进去，把布料吹得微微鼓动。
厅里还坐着十几个人，都是梁山各营的头领。
有的从汴京跟回来的，有的留守梁山的，还有几个是新近从各处来投奔的。
他们坐在那里，有的喝茶，有的抽烟，有的盯着地面发呆。
空气中弥漫着旱烟的辛辣气味，混着木头潮湿的霉味，和从窗外飘进来的松脂香。
没有人说话，只有茶碗盖碰撞的声音，叮叮当当的，像秋后的蟋蟀。
终于，一个年轻的头领站了起来。
那人二十出头，浓眉大眼，脸上有一道新伤，从左眉梢一直划到耳根，缝了七针，线还没拆，像一条黑色的蜈蚣趴在那里。
他叫马骏，原是禁军里的一个营头，跟着林冲打过金兵，林冲被抓后，是第一批联络燕青要救人的。
他站在那里，喉结上下滚动了几下，像是在咽什么东西。
“武都头，”
他开口，声音有些发紧。
“俺有句话，不知当讲不当讲。”
武松没有抬头，只是微微点了点头。
马骏深吸一口气。
那口气吸得很深，胸膛鼓起来，破旧的甲胄发出咯吱的声响。
“林将军走了。
咱们替他报了仇，蔡京杀了，童贯杀了，狗皇帝也跑了。”
“可然后呢？这天下，怎么办？”
他环顾四周，声音渐渐大了起来。
“金兵还在北边，虎视眈眈。”
“朝廷没了，各地官员有的跑了，有的自立为王，有的还在观望。”
“百姓们人心惶惶，不知道明天会怎样。”
“俺们梁山，五万弟兄，打下了汴京，杀了奸臣，赶走了皇帝。”
“可要是就这么散了，林将军的血，不就白流了吗？”
厅中有人点头，有人交头接耳，嗡嗡的声音像一群苍蝇。
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