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腊月二十三那天，秦家正在祭灶神，老太爷亲自在灶上贴了灶君像，供了糖瓜和面饼，嘴里念叨着“上天言好事，下界保平安”
。
全家老小围在灶台旁边，最小的曾孙趴在老太爷膝上，仰着脸问：“太爷爷，灶神爷爷真的会在天上帮我们说话吗？”
老太爷摸着曾孙的头，正要说“当然会”
——门响了。
不是敲门，是门自己在响。
像是有什么东西靠着门板站了一夜，终于决定进来。
秦家大儿子起身开门，门外站着一个妇人。
这妇人裹着厚厚的棉袄，棉袄上打着补丁，每一块补丁都是从不同花色的布上撕下来的，领口翻出灰扑扑的毛边。
头上包着一块蓝布头巾，压得极低，看不清眉目。
手里提着一只陈旧的竹编食盒，食盒四角的竹篾已经磨得发亮。
她佝偻着腰，整个人缩在棉袄里，像是怕冷怕了一辈子。
秦大儿子打量了她一眼，以为是来讨饭的，正要回身去灶上拿几个馒头，那妇人开口了。
“栓柱，娘回来了。”
声音不是妇人的声音。
是秦家大儿子死去三十年的母亲的声音。
那声音从妇人嘴里出来时，带着母亲特有的那种尾音往上翘的语调——栓柱小时候每次贪玩不回家吃饭，母亲站在院门口喊他，就是这种语调。
秦大儿子手里的馒头掉在了地上。
他看着门外的妇人缓缓抬起头，蓝布头巾下露出的不是母亲的脸——是一张陌生的、模糊不清的面孔，但那张嘴在动，嘴里发出的每一个音节都是他母亲的。
“你爹呢？叫他出来。
娘带了年夜饭。
够全家人吃的。”
她提了提手里的食盒。
食盒里传出一阵细密的咀嚼声。
秦大儿子没有让路。
但他身后的老太爷听到了声音，拄着拐杖颤颤巍巍地走到门口，浑浊的老眼盯着门外的人看了很久，然后拐杖从他手里滑落，哐当一声摔在门槛上。
他张了张嘴，喉咙里挤出两个他自己都不敢相信的字：“……素……心？”
素心是他发妻的闺名。
她死了四十年了。
四十年前她下葬时老太爷亲手把她最爱的那把木梳放进了棺里，梳子上还缠着她掉了没舍得扔的几根花白头发。
四十年后她的声音从门外这个陌生妇人的嘴里传出来，每一个字都是她生前的语气，尾音微微发颤，像是临终前想交代什么却没能说出口的话终于找到了回来的路。
“是我。
老头子，你老了好多。
胡子也没刮。
我走的时候叫你记得刮胡子，你又不听。”
老太爷哭了。
他这一辈子，从发妻下葬那天起就再没有哭过。
儿女们以为他心硬，其实他只是觉得哭也没用。
但现在发妻的声音从门外传来，四十年攒下的所有没用都碎了。
他拄着拐杖往前走了一步，又一步，手指哆嗦着伸向门外那张模糊的面孔。
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