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刚写完最后一个字，第一个字又消失了。
温不寒开口了。
“你的名字。”
老郎中抬头看着她，嘴巴张了张。
他的嘴唇在动，但声音迟迟没有出来——不是因为害怕，是他的声带正在被归无之气侵蚀，声音的存在感正在被一寸一寸地抹掉。
他用力清了清嗓子，终于挤出两个字：“孙济——”
“孙济。
好名字。”
温不寒点了点头，然后把归无尺往前推了一寸。
尺子碰到了老郎中放在桌上的手背。
触碰的瞬间，老郎中感觉到一阵极度的寒冷——不是冰不是雪，是一种从皮肤往骨头里渗的、抽走了所有温度的凉。
他低头看自己那只手。
手还在，但手背上的老年斑正在一颗一颗地消失，皮肤正在以肉眼可见的速度变光滑，皱纹一道一道被抹平。
他的手正在回到四十年前的样子——那是一双握了半辈子笔、又被药碾子磨出厚茧的手，茧子比皱纹更深。
先消失的是最外层的老茧，像干裂的泥土被水冲掉；然后是内层的薄茧，露出下面粉红色的新皮；然后连那道二十年前被药刀割伤留下的疤也平了。
那只手从六十岁倒退回四十岁，从四十岁倒退回二十岁，越来越年轻，越来越光滑，越来越不像一个老郎中的手。
突然——没有任何预兆——他的右手无名指猛地一缩。
不是关节弯曲，是整根手指从指尖开始往掌心里缩，像一根被火烤了的蜡烛，皮肤、肌肉、骨骼同时变短、变细、变小。
在不到一次呼吸的时间里，那根手指缩成了一截婴儿手指的大小，然后继续缩，缩成了一枚指甲盖大的肉芽，然后连那枚肉芽也平了——皮肤合拢，掌骨上那个本该连接指骨的关节窝自己填平了，好像这根手指从来没有长出来过。
老郎中发出一声嘶哑的尖叫。
不是成年人的尖叫——他的声带已经退化到了青年时期，那个尖叫听起来像一个还没变声的少年被人捂住了嘴。
他看着自己那只少了根手指的手，脸上的表情从恐惧变成了某种比恐惧更深的情绪——那是你看着自己的身体正在被一只看不见的手篡改，而你完全不知道下一秒会少掉哪一部分。
温不寒歪了歪头，看着他那根消失的无名指。
她的表情不是满意，不是惊讶，不是任何练过的表情。
是那种你看到一道题本该按步骤解却忽然跳了步时才会露出的、轻微的困惑。
“你那根手指小时候被门夹过。”
她说，语气平淡得像在念病历，“没夹断，但骨骼错位了，愈合之后指关节比正常手指多了一个微小的偏转角。
归无之气不喜欢错位。”
她把归无尺从他手背上拿起来，看了看尺面上流转的暗光，“它跳过了那根手指的倒退过程，直接抹掉了。
不是我干的。
是它自己选的。”
老郎中低头看着自己那只手。
手背上还剩最后几颗老年斑在缓慢消退，但少了根手指的位置皮肤已经完全愈合，连疤痕都没有。
他张着嘴，喉咙里发出的还是那种干涩的气流声。
但这一次的气流声比刚才更年轻了——声带已经退化到了少年时期，他还没变过声。
他在用少年孙济的嗓子，替老年孙济求救。
温不寒站起来，把归无尺收回袖子。
她没有继续发动万象归无——不是心软，是她忽然对归无之气的“自主选择”
产生了兴趣。
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