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停了停，又说，“下次也别松口。”
她站起来，转身下山。
身后那面被她抹成镜子的山壁在月光下泛着冷冷的白光，镜面左下角的碎石地上，一个歪歪扭扭的“关”
字被月光照得笔画分明。
那天她路过城门口时，听到两个路人靠在墙根下晒太阳。
一个说：“你知道吗，以前这条街上有个药铺，药铺里有个老郎中，手艺特别好。
我小时候发烧，他给我开了一剂药，喝完就好了。”
另一个说：“是吗，我怎么不记得。”
第一个路人挠了挠头，说：“奇怪，我也不记得了。
但我总觉得应该有个郎中在这里。
你说是不是邪门——我每次走到这个位置，都觉得这里应该有个药铺。
门脸朝东，门口挂一块褪了色的蓝布帘子，冬天帘子角上会结冰溜子。
但我从来没进去过。”
温不寒站在街角听完这段对话，然后继续走。
她走到那个路人描述的位置——那里没有药铺，只有一扇关着的木门，门缝里塞着积了几个月的灰尘。
门上贴着一张招租告示，纸已经泛黄了。
她伸出手，把手掌贴在门板上。
门板的木头纹理透过她掌心里那些淡金色的裂纹传上来——粗糙的，有一点刺，纹路之间是凉凉的。
她闭了一下眼睛。
然后脑子里忽然闪过一个画面——她曾经在另一扇门上，也这样贴过手掌。
那扇门的纹理和这扇不一样，更旧，更光滑，门缝里透出药草的苦香。
有人在门后面说话，声音很低，听不清说了什么。
她没有推门进去。
她只是把手掌贴在门板上，站在外面，等里面的人把话说完。
她不记得那扇门在哪里了，不记得门后面是谁，不记得自己等了多久。
但她记得那个掌心的温度。
和今天一模一样。
她把手从门板上收回来，低头看了看自己的手掌。
掌心里那些裂纹在阳光下泛着淡金色的光。
她攥紧拳头，转身往街角走。
街角的墙根下坐着一个老人。
右手少了根无名指，手背光滑得像年轻人的皮肤，但脸上还是皱纹深刻。
他眯着眼睛看着街对面那扇关着的木门，表情不是悲伤，不是困惑，是那种你知道自己忘了什么很重要的事、但已经不在乎了的平静。
温不寒从他身边走过，他抬头看了她一眼，目光在她脸上停了一瞬，然后移开了——不是归无之气的作用，是一个老人对一个陌生人的正常反应。
她不记得他了。
他也不记得她了。
但他还活着。
这条命是她留的，虽然她不记得为什么留。
她脚步没有停。
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