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他蹲在我旁边，一颗一颗捡。
我看着他捡，蹲下去，继续捡。
那天捡完，回到家里，他把捡来的麦穗放在桌上，让我数。
我数了，一百多颗。
他说，你捡的这些，够蒸一个馒头。”
杨定军把擦好的锭子放进旁边的木箱里。
“他从来没有打过我，也没有罚过我。
他只是做给我看。
他做了，我就跟着做了。
规矩就是这样，不是挂在嘴上的，是做出来的。”
玛蒂尔达沉默了一会儿。
她走到石桌旁边，把杨宁画字的废纸片收拢起来。
杨宁画的那些歪歪扭扭的字，有的像“田”
，有的像“日”
，有的什么都不像。
玛蒂尔达把纸片叠整齐，放在桌角。
“你爹把你教得很好。”
她说。
杨定军抬起头，看着妻子。
“但杨宁不是你。
她像我一样，有一半日耳曼的血。
她不会完全按照你爹教你的方式长大。”
玛蒂尔达的声音很轻，但没有退让，“你教她认字，我不拦着。
你教她算术，我也不拦着。
但她累了，你得让她歇。
她不想画了，你得让她去玩。
你是她爹，不是她师傅。”
杨定军看着玛蒂尔达。
玛蒂尔达也看着他。
院子里安静了一会儿。
杨宁从石凳上滑下来，走到父亲面前，仰着脸。
“爹，明天还画字吗。”
她问。
杨定军低头看着女儿。
四岁的杨宁，脸上沾着一道炭笔灰，从额角斜下来一直到下巴。
她的眼睛是深褐色的，跟杨定军一模一样。
“画。”
杨定军说。
杨宁点了点头，转身跑回石桌旁边，拿起炭笔，继续在废纸片上画起来。
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