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黑暗。
无边无际的、粘稠的黑暗。
没有光，没有声音，甚至没有“存在”
的感觉。
只有一种仿佛沉在万丈海底、被冰冷海水和厚重淤泥层层包裹的窒息感，以及灵魂深处那永无止境的、细微却清晰的碎裂声。
那声音不尖锐，却绵绵密密，如同最劣质的瓷器在被缓慢地、持续地碾磨，每一声“咔嚓”
的轻响，都代表着魂种上又多了一道几乎不可修复的裂痕。
林宵感觉不到自己的身体，感觉不到时间的流逝。
他的意识就像一块漂浮在黑暗虚空中的碎片，时而清醒一丝，能“听”
到那恐怖的碎裂声，感受到那灭顶的窒息；时而又彻底沉沦，连“自我”
这个概念都变得模糊。
这就是魂飞魄散的感觉吗？原来死亡不是一瞬间的终结，而是如此漫长而痛苦的崩解过程。
不知在这片黑暗的虚空中漂浮了多久，一丝极其微弱的光芒，刺破了浓重的黑暗。
那光很淡，很冷，带着一种陈年油灯特有的昏黄和烟气。
紧接着，细碎的声音由远及近，逐渐清晰——是柴火在灶膛里燃烧的噼啪声，是陶罐中液体被煮开的咕嘟声，还有……极其轻微的、压抑的啜泣。
是晚晴。
这个认知像一根细针，刺入了林宵浑噩的意识。
他想睁开眼，想动一动手指，想告诉她别哭。
但眼皮重若千钧，身体像是不属于自己，连最细微的神经都无法调动。
只有听觉，仿佛被无限放大，清晰地捕捉着破屋内每一个细微的声响。
他能听到苏晚晴就在不远处，她的呼吸很轻，带着竭力压抑的哽咽，偶尔有一两声实在控制不住的抽泣漏出来，又立刻被她用手死死捂住。
她能听到她起身，走到灶边，用木棍搅动罐中药汁的声音，然后走回来，用一块浸湿的、冰凉的布巾，小心地擦拭他的额头、脸颊、脖颈。
布巾很粗糙，动作却很轻柔，带着一种近乎虔诚的小心翼翼。
她在照顾他。
在他昏迷不醒、如同死人的时候，她还在守着他，为他煎药，为他擦拭。
一股难以言喻的情绪堵在林宵的胸口，混合着愧疚、心疼，还有更深沉的、几乎要将他淹没的无力和自责。
他又让她担心了，又让她哭了。
他总是这样，自以为在拼命守护，却往往把最糟糕的一面，最沉重的负担，留给了身边最亲近的人。
他想说对不起，想告诉她别怕，他会醒过来。
但他什么都做不到。
时间在昏沉与细微的感知中缓慢流淌。
药煎好了，苏晚晴小心地将药汁吹凉，然后费力地扶起他毫无知觉的身体，用一个小木勺，一点点将苦涩的药汁渡入他干裂的嘴唇。
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