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阴邪的意念。
然后，落笔。
“嗤——”
笔尖触及纸面，因为手臂的微颤和心神的不稳，第一笔就歪斜了，而且因为用力不均，朱砂在纸上晕开一小团。
一张符纸，瞬间作废。
林宵停下笔，看着那团刺眼的红色污迹，深深吸了一口气，将废纸拨到一边，重新铺开一张。
提笔，静心，落笔。
第二张，起笔稍正，但转折时因为心神一个恍惚，笔锋散乱，结构扭曲。
第三张，图形大致完整，但笔画间毫无气韵连贯之感，呆板生硬，如同死物。
第四张，第五张……林宵完全沉浸在了这重复的失败中。
他不再去思考成败，不再去焦虑时间，只是机械地、却又无比专注地重复着动作：提笔，蘸墨，静心，存想，落笔。
错了，就拨开，重来。
手臂酸软到抬不起来，就停下喘息片刻，等那阵麻痹过去，继续。
眉心魂窍的刺痛因为持续的心神消耗而不断加剧，如针刺，如锤凿，带来一阵阵眩晕和恶心，他咬牙忍着，额头上青筋暴起，冷汗顺着鬓角不断滑落，滴在符纸上，晕开一小片湿痕。
苏晚晴在一旁看着，心一次次揪紧。
她看到林宵的手在抖，看到他的脸色越来越白，看到他不时因为剧烈的头痛而身体猛颤，笔尖在符纸上划出难看的拖尾。
但她不敢出声，不敢打扰，只能默默地将清水和掰碎的饼子递到他手边，在他实在支撑不住、身体摇晃时轻轻扶住他。
破屋里，只剩下笔尖划过粗糙纸面的“沙沙”
声，林宵粗重艰难的喘息声，以及他偶尔压抑不住的、痛苦的低哼。
陈玄子不知何时已离开了，将这一方小小的、充满失败与痛苦的“战场”
完全留给了林宵。
时间失去了意义。
一张张符纸被消耗，变成废品，堆在角落。
劣质的朱砂粉末在快速减少，清水添了一次又一次。
林宵的世界里，只剩下那支笔，那些纸，胸口的温热，眉心的刺痛，和脑海中反复勾勒的两个图形。
画到第三十几张“破煞符”
时，林宵感觉自己快要到极限了。
头痛欲裂，眼前阵阵发黑，手臂沉重得仿佛灌了铅，每一次抬起都需用尽意志。
笔下的图形早已扭曲得不成样子，连最基本的形似都难以维持。
就在他几乎要放弃，想趴下喘息时，胸口一直静静散发温热的铜钱，忽然传来一阵清晰的、有节奏的搏动。
那股熟悉的、古老沉重的“镇守”
道韵，仿佛被他不屈的意志和持续的心神消耗所引动，自动流出一丝，顺着手臂，涌向笔尖。
林宵精神猛地一振！
他来不及细想，几乎是本能地，趁着这股热流涌动的瞬间，再次落笔！
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