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那是希望的方向。
那是生路的方向。
只要能退到那里，就能活下来。
所以——杀！
杀！
杀！
黎明前最黑暗的那一刻，天地间仿佛被浓稠的墨汁浸透，连呼吸都变得沉重。
联军且战且退，妖兽疯狂追击。
走走，停停。
停停，杀杀。
每退出三里，便要停下来厮杀一场；每厮杀一场，便要留下数百具尸体；每留下数百具尸体，才能继续后退三里。
这哪里是撤退，分明是用血铺路，用命填坑。
刀盾手的盾牌早已残破不堪，有的只剩半边，有的干脆丢了盾牌，赤手空拳地顶在最前。
他们的身上全是伤口，旧的还没结痂，新的又添上去，血糊满了全身，分不清是自己的还是妖兽的。
但他们还在顶。
长枪手的枪杆早已折断，有的捡起地上的断枪继续刺，有的干脆扔掉断枪，捡起刀盾手遗落的刀，冲上去砍。
他们的手臂已经麻木，虎口已经崩裂，血顺着枪杆往下流，滴在地上，转眼便被踩进泥土。
但他们还在刺。
弓箭手的箭壶早已空了。
他们扔掉弓，捡起任何能用的兵器，冲进人群，与那些还在厮杀的同伴并肩而立。
他们不会刀法，不会枪法，只会最笨拙的劈砍刺挑，但他们砍得很用力，刺得很用力，每一击都用尽了全身的力气。
因为他们知道，停下来，就是死。
神演者的玄力早已耗尽。
他们瘫坐在地上，脸色苍白如纸，连站都站不起来。
但他们没有闲着——他们用颤抖的手给伤员包扎伤口，用沙哑的嗓音给战士鼓劲，用最后的力气把那些已经不行了的伤员拖到相对安全的地方。
伤员们躺在地上，一排一排，密密麻麻。
有的人还在呻吟，有的人已经没了声息。
他们的伤口用破布胡乱缠着，血还在往外渗。
他们没有药，没有吃的，连水都没有。
他们只能躺着，等着——等着天亮，等着撤退，等着活下去。
而那些妖兽——它们也杀不动了。
冲锋的速度越来越慢，撞击的力量越来越弱，撕咬的动作越来越迟钝。
那些蛮猪，跑着跑着便一头栽倒，再也爬不起来；那些蛮狼，扑着扑着便瘫在地上，大口喘气，连眼皮都抬不动；那些角泥兽，撞着撞着便停在原地，浑身颤抖，再也迈不出一步。
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