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她的眼睛在屏幕上快速地扫过，看到的只有一个个零碎的词汇——“古琴”
“曲子”
“手”
“好奇”
——像是一堆被打碎了的拼图碎片，七零八落地散落在她的视野里。
观看人数还在涨。
两千，两千八，三千五，四千。
温暖坐在那把天鹅绒椅子里，桌子上放着笔记本电脑，手机支架固定在茶几上，摄像头对准了她的双手和键盘。
和之前每次直播一样，画面里只有手和键盘，以及一小截桌面的边缘。
没有脸，没有房间，没有任何能暴露她身份的东西。
可这一次，又和之前任何一次都不一样。
直播间里涌入了太多人。
他们不是因为喜欢安静而来，不是因为偶然路过而来，而是因为一段网上被反复转发的音频，因为一首不知道名字的古琴曲，因为好奇——好奇那个弹出那样一首曲子的人，到底是什么样的。
温暖看着屏幕上那个不断跳动的数字，心跳在加速，但不是恐惧，而是一种她说不清楚的、混合了紧张和茫然的情绪。
四千人。
四千双眼睛。
虽然他们看不到她，但这种被注视的感觉依然真实地存在着，像一层薄薄的、透明的膜，覆盖在她的皮肤上，让她觉得自己的每一个动作都被放大了，被审视了，被期待了。
弹幕还在刷。
有人开始送礼物了——不是之前那种零星的小礼物，而是成片成片的、各种颜色的、带着特效的礼物。
屏幕下方不断有“用户xxx送出了xx”
的提示闪过，速度快到温暖根本看不清那些用户的名字。
“主播再弹一首吧！”
“求求了再弹一次”
“就是，就是，主播再弹一次”
“我就是为那首曲子来的”
“有没有人知道这主播叫什么”
“warmmm？好随便的名字哈哈”
“主播不说话的吗？”
弹幕里不断有人试图让温暖再弹一首。
那些请求被一遍又一遍地重复着，用不同的措辞、不同的语气、不同的标点符号，但表达的是同一个意思——“我们想听你弹琴。”
温暖看着那些弹幕，手指放在键盘上，没有动。
她不知道该怎么回应。
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