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1860年4月初的巴勒莫，空气中弥漫着一种近乎实质的焦灼。
这种焦灼不同于去年冬天的压抑。
那时的城市像一具尸体，死气沉沉，而此刻的焦灼是活生生的，像高压锅盖下沸腾的水汽。
市场上人们交换眼神时不再躲闪，巷口少年们聚集的时间越来越长，手里摆弄的东西从弹弓换成了磨尖的铁棍。
就连港口的海风，都仿佛带着远处传来的关于起义的低语。
4月3日，暴雨在傍晚时分毫无预兆地倾盆而下。
豆大的雨点砸在石板路上，溅起白茫茫的水雾。
天空被铅灰色云层彻底覆盖，闪电在云层深处撕裂又愈合，雷声沉闷得像巨兽翻身。
街道迅速空无一人，连巡逻士兵都躲进了岗亭。
而在贫民窟最深处，那处伪装成废弃制革作坊的地下安全屋里，乔托站在唯一的通风窗前，望着外面被雨幕模糊的世界。
雨水顺着窗沿裂缝渗进来。
戴蒙坐在桌前，第五次拆卸保养他的转轮手枪。
G和纳克尔在下棋，但注意力都不在棋盘上。
蓝宝缩在角落里擦拭着盾牌，手指一直在发抖。
塞弗诺拉盘腿坐在铺位上，跟随朝利雨月的声音调整呼吸。
突然，戴蒙擦枪的手顿了顿。
紧接着，朝利雨月的声音也停了。
所有人都转向暗门方向。
微弱的金属碰撞声混在暴雨中几乎无法分辨，随后敲门声响起，声音很有节奏，三短一长，停顿，再两短三长，是最高级别的安全信号。
“塔尔波大师的人？”
乔托低声问。
戴蒙的雾之炎沿地面延伸向暗门：“只有一个人。
脚步很轻，可能是孩子。”
少年的嗓音穿透雨声：“奉埃里切山塔尔波大师之命，送达约定的凭证，请开门。”
G拨动暗门内侧的复杂门栓。
门开了条缝，雨水和冷风立刻灌进来。
门外站着一位十四五岁的少年，浑身湿透，深棕色头发紧贴额头。
他背着一个几乎和他身高差不多的工具箱，木质的箱体被雨水浸得发黑。
少年抹了把脸上的雨水，目光扫过安全屋，精准地落在乔托身上：“你就是乔托·彭格列？”
乔托点头。
“我叫安东尼奥·塔尔波，”
少年挺直了背，“大家都叫我小塔尔波。
我爷爷让我来的。”
他卸下工具箱放在干燥地面上，动作很小心。
箱子落地的声音很沉，显然里面装的东西分量不轻。
戴蒙的目光在工具箱上停留一瞬，转向小塔尔波：“你一个人来的？从埃里切山到巴勒莫，这段路可不好走。”
“爷爷教过我认路、避开巡逻队、找安全歇脚点。”
小塔尔波的语气透着骄傲，“而且我有这个——”
他从怀里掏出巴掌大的黄铜罗盘，表面刻着复杂星图和几何纹路。
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