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四月末的都灵，空气中弥漫着皮革、马匹、铸铁、劣质烟草，还有数十万年轻男性聚集在一起时散发的、混合着汗水和亢奋的气息。
伊曼纽尔二世广场上，军队正在集结。
年轻的士兵们排成不甚整齐的方阵，军服大多不合身，有的是父辈传下来的，有的是临时赶制的。
戴蒙·斯佩多骑在战马上，位于军官队列的前排。
他穿着崭新的中校军服，眼神平静，与周围那些或亢奋、或紧张、或故作镇定的同僚形成鲜明对比。
他在观察，观察这些即将奔赴战场的生命。
左边那个红发少尉在反复检查手枪击锤，手指微微发抖；右边那个胡子花白的老上校挺直背脊，但眼神涣散，大概在想念家中的葡萄园；后排的士兵们窃窃私语，话题从“奥地利女人漂不漂亮”
到“受伤了军医会不会管”
。
这就是战争的真实模样，没有史诗中的荣耀，只有具体而微小的恐惧、茫然和一点点被鼓动起来的血气。
“中校，您的部队已集结完毕。”
副官阿尔贝托策马靠近，声音里有压抑不住的紧张。
他担任戴蒙的副官已经有几年了，是个战斗经验丰富的士兵，但还未参加过如此大型的战争。
戴蒙微微点头。
他的目光越过广场，投向南方，在那个方向，越过阿尔卑斯山脉，越过整个意大利半岛，是巴勒莫，是乔托·彭格列和他那些在贫民窟挣扎的同伴。
战争这柄铁锤，已经由国王、首相、法国皇帝的手举起，即将砸向奥地利统治下的伦巴第-威尼斯王国。
而承受撞击的，不只是北方的战场，更是整个意大利，包括南方那座岛屿，那些正在波旁王朝压迫下学会生存的蚂蚁。
开战前最后一封可以安全寄出的信件已经通过那不勒斯港转送出去，之后，通信将变得困难、危险、充满变数。
就在这时，军号响起。
尖锐的声音划破晨空，广场上所有私语戛然而止。
维克托·伊曼纽尔二世国王出现在宫殿阳台上，穿着全副戎装。
他举起手，广场上数万人屏息。
“意大利的士兵们！”
国王的声音通过传令官放大，在广场上回荡，“今天，我们不是去征服，而是去收复！
去夺回属于我们的土地，属于我们祖先的荣光！
奥地利人在我们的家园统治了太久，现在，是时候用剑告诉他们——意大利人，永不屈服！”
欢呼声炸开。
年轻的脸庞因激动而涨红，眼中的恐惧被暂时的狂热覆盖。
戴蒙没有欢呼。
他只是静静看着这一切，看着那些即将流血的生命，看着那个站在阳台上、用他们的血作为政治筹码的国王。
然后他调转马头，面向自己的部队。
“第一侦察营，”
他的声音不高，但清晰地穿透嘈杂，“出发。”
没有豪言壮语，没有多余手势，但当他策马前行时，身后那些他亲自挑选的三百名精锐整齐地转身，步伐统一。
马蹄踏过都灵古老的石板路，发出沉闷的轰鸣，军队如深蓝色的河流，涌出城门，涌向北方。
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