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戴蒙眉头微蹙，对利诺吩咐，“去打一盆干净的水，找些烧酒，还有干净的绷带或者布条。”
利诺跑开了。
戴蒙蹲下身，小心解开那团浸血的绷带。
伤口比他预想的深。
瓦片边缘不规则，撕开了一条近十厘米长的口子，皮肉外翻着。
戴蒙盯着伤口，遥远的记忆骤然浮现。
边境哨所的军事医院里，脓血与消毒水的刺鼻气味弥漫，一个失去双腿的年轻士兵曾攥着他的裤脚，高烧浑浊的眼睛里满是绝望，反复呢喃：“我的脚好冷……长官，我的脚好冷……”
戴蒙闭上眼，深呼吸。
再次睁开时，他已经把那些画面压回脑海深处。
他接过利诺打来的水开始清洗伤口，动作很轻也很稳，然后再用烧酒消毒，老人疼得浑身抽搐，但还是咬着牙没叫出声。
没有针线，戴蒙只能用干净的布条紧紧包扎，用压力帮助止血。
“伤口太深了，需要缝合，但我现在没有工具。”
他对老人说，“这两天不要动这只胳膊，如果发烧或者伤口发红流脓，立刻告诉我。”
老人虚弱地点点头，浑浊的眼睛看着戴蒙：“乔托……你跟你奶奶一样手巧，她以前也经常帮我们包扎伤口。”
戴蒙的手微微一顿，他没有乔托关于家人的记忆，但能感觉到，当老人提起“奶奶”
的时候，这具身体的心脏传来一阵细微的悸动。
“好好休息。”
他最后说，一边替老人盖上薄毯。
走出棚屋时，午后的阳光正烈。
戴蒙站在巷子里，低头看着自己的双手——乔托的双手，手指修长但粗糙，指甲缝里还有刚才清洗伤口时留下的血渍。
这双手三天前爆发出觉悟的火焰，拯救了同伴。
这双手现在沾着贫民窟的污垢和穷人的血。
戴蒙缓缓握紧拳头，掌心传来幻痛一样的灼热感。
“工具……”
他重复自己刚才对G说过的话，“力量只是工具。”
但工具会塑造使用者。
用这双手包扎伤口，用这双手规划防御，这些行为本身，正在他灵魂的坚硬外壳上刻下细微的花纹。
远处传来自卫团少年们训练的声音。
生活还在继续，危机尚未解除。
戴蒙转身，走回那间半地下室仓库的书桌前。
他坐下，拿起铅笔，开始在一张新的草纸上勾画。
这次不是防御图，而是一套简单的信号密码系统。
他回忆着军队中使用的旗语和密码本原理，将它们拆解简化，然后转化成贫民窟可能找到的材料和能记住的节奏。
铅笔在粗糙的草纸上沙沙作响，戴蒙的眼神专注而锐利，褪去了伪装乔托时的温和。
屋顶的阳光缓缓移动，从缝隙中漏下的光斑在纸上跳跃，将他的影子慢慢拉长，渐渐与桌上的地图和清单重叠。
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