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“四万人，正面摆开，咱们八千对四万，打不了。”
他指着东边。
“但他们的火枪队，单独扎营。
弗朗机人牛气，觉得自己有火器就了不起，看不起那些骑马的。”
他抬起头，看着丁白缨。
“你的人，能挡住他们骑兵几次冲锋？”
丁白缨想了想。
“三次。
最多四次。”
萧破军点了点头。
“够了。”
他站起来。
“明天天亮，我去叫阵。”
林立想了想，这是战场，他是主帅。
……第二天天亮，萧破军带着八百人，站在河边。
对岸，准噶尔的人出来了。
领头的叫巴图尔，不是珲台吉，是珲台吉的侄子，二十来岁，骑一匹白马，手里提着一把弯刀。
他身后跟着五千骑兵，黑压压一片，马蹄踏得地面发颤。
萧破军身边只有八百人。
巴图尔勒住马，往对岸看了一眼，突然笑了。
“汉人，你们就这点人？”
萧破军没说话。
巴图尔挥了挥手。
三千骑兵开始过河。
河不深，只到马肚子。
但河底全是石头，马蹄踩上去打滑，走得慢。
走到一半的时候，萧破军挥了挥手。
身后的八百人竟然纷纷举起燧发枪。
“放。”
枪声像炒豆子一样响起来。
冲在最前面的准噶尔骑兵倒下一排，人喊马嘶，河水被染红了。
巴图尔愣了一下，然后大吼。
“冲！
冲过去！”
五千骑兵继续往前冲。
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