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他心疼，可他没办法，这就是日子，这就是生活，这就是人这一辈子必须面对的东西——离别、衰老、死亡，谁也逃不掉，谁也躲不过。
这一年秋天，冷志军去了一趟海边。
他已经很久没去了，身子骨不行了，走不动了，去一趟海边得折腾大半天，来回一天，回来就得歇两天，得不偿失。
可他想去，想去看看那片海，想去听听海浪声，想去闻闻那股咸腥味儿，想去跟孙村长说说话，喝顿酒，叙叙旧。
孙村长也老了，头发全白了，脸上的皱纹比冷志军还多还深，像一张揉皱了的纸，怎么捋都捋不平。
他的腰也弯了，背也驼了，走路也得拄拐杖了，可精神头还行，还能在码头上站一会儿，抽根烟，看看海，看看那些来来往往的游客和渔船。
度假村已经承包给别人了，他干不动了，就在家里管管账，收收钱，享享清福，日子过得倒也自在。
两个老头坐在码头上，抽着烟，看着海，都不说话。
海还是那片海，蓝汪汪的，一眼望不到边，跟几十年前一模一样，好像时间在这里停下了脚步，好像这片海永远不会老，永远这么年轻，永远这么有活力，永远这么慷慨地给予，又永远这么沉默地等待。
海风吹过来，带着咸腥味儿，湿漉漉的，黏糊糊的，贴在脸上很不舒服，可他们习惯了，从小就习惯了，从第一次跟着大人来赶海就习惯了，习惯了就离不开了，就像离不开这片土地、这片山林一样。
“志军，你还记得不？那年你第一次来海边，从海里捞上来那些大海捞瓷，卖了十几万，把我都看傻了。”
孙村长吐出一口烟，眯着眼睛看着远处的海平线，海平线上有一艘渔船，小小的，像一片树叶飘在水面上，晃晃悠悠的，随时都会被海浪吞没。
“记得。
咋不记得？那是我第一次捞着好东西，兴奋得一宿没睡着，翻来覆去的，脑子里全是那些青花花的瓷片子，一片一片的，在水底下亮闪闪的，好看得很。”
冷志军也吐出一口烟，烟雾在海风中散开，瞬间就被吹得无影无踪了，像那些年的日子一样，来也匆匆去也匆匆，留都留不住。
“那时候你还年轻，浑身是劲，下海一待就是半天，上来换口气又下去了，跟条鱼似的。
现在不行了，老了，走不动了，连码头都得拄着拐杖走了。”
孙村长说着叹了口气，把烟掐灭了，烟头扔进海里，嗤的一声，冒了一小股白烟，瞬间就被海浪吞没了，“咱都老了，不中用了，以后是年轻人的天下了。”
冷志军没接话，把烟也掐了，从兜里掏出一块手帕，擦了擦眼角，不知道是擦眼泪还是擦汗，反正擦了好几下，擦了又擦，擦得眼角都红了，红得像兔子眼睛，亮晶晶的，湿漉漉的。
远处的海面上，有一群海鸥在飞翔，白色的翅膀在阳光下闪着光，像一片片洁白的帆在天上飘。
它们一会儿飞得很高很高，高得几乎看不见了，一会儿又俯冲下来，扎进海里抓鱼，抓到了就叼着鱼飞起来，嘎嘎地叫着，得意得很，好像在跟同伴炫耀自己的本事。
回程的路上，冷志军又在山里转了一圈。
他走得很慢，拄着一根拐杖，一步一步地挪，像一只老乌龟在爬。
山里的路他还是熟悉的，闭着眼睛都不会走错，哪里有个坑，哪里有个坡，哪里有个弯，他都记得清清楚楚的，像刻在脑子里一样，这辈子都忘不了。
林子还是那个林子，树还是那些树，高高的，密密的，遮天蔽日的，阳光从树缝里漏下来，在地上洒了一地碎金子，亮晶晶的，好看得很。
落叶铺了厚厚一层，踩上去软绵绵的，像踩在棉花上，沙沙地响，像在跟他说话，又像是在唱歌，唱的是那些年的故事，那些赶山打猎的故事，那些风里来雨里去的日子，那些他年轻时的勇敢和莽撞。
他走到一棵大松树下面，停下来，摸着粗糙的树皮，抬头看着树冠。
这棵树他认识，他年轻的时候就在这儿歇过脚，那时候这棵树还没这么粗，还没这么高，还没这么老。
几十年过去了，它长粗了，长高了，长老了，他也老了，头发白了，腰弯了，走不动了，可它还在这儿，还在长，还在活，还在看着一代一代的人从它身边走过，从年轻走到年老，从生走到死。
他蹲下来，从地上捡起一颗松塔，黄褐色的，鳞片张开了，里面的松子已经落了，只剩下一个空壳，轻飘飘的，像一只没有灵魂的躯壳。
他把松塔放在手心里，看了好一会儿，然后小心地揣进了兜里，拍了拍，确认不会掉出来。
他想把这颗松塔带给冷小军，让他看看，让他知道，山里的东西，哪怕是一颗空松塔，也是有故事的，有生命的，有温度的。
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