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像那些山里的小草，雪还没化完就在雪底下冒出了嫩芽，黄黄绿绿的，嫩得能掐出水来。
像那些树上的枝条，还没长叶子就在风里摇摆着，晃来晃去的，像是在伸懒腰，像是在舒展筋骨，像是在跟冬天告别，跟春天打招呼。
冷小军的春天也来了。
他在大学里学的是农学专业，学种地、学育种、学施肥、学病虫害防治，学跟土地有关的一切。
他学得很认真，没有一门课挂科，也没有一门课考得很好，在班里排在中游，不好不坏，不上不下，跟高中时候一样。
可他不在乎排名，他在乎的是自己学没学会，能不能用，将来能不能靠这个吃饭。
他知道自己不是做学问的料，可他觉得自己是个干活的料，只要肯干，不怕苦不怕累，什么都能学会，什么都能干好。
冷志军来看过他一次。
那是五一劳动节，学校放假，冷志军开着他的面包车来了省城，拉着满满一车东西，有大米、白面、豆油、猪肉、鸡蛋、咸菜、辣酱，把后备箱塞得满满当当的，连副驾驶都堆满了。
他把车停在冷小军的宿舍楼下，按了几下喇叭，滴滴的，冷小军从三楼探出头来，看见是父亲的车，喊了一声“爸，你咋来了”
，然后就跑下来了，跑得飞快，拖鞋都跑掉了一只，又跑回去捡，捡起来穿上继续跑，跑得气喘吁吁的，像跑了个五公里。
爷俩坐在宿舍楼下面的花坛边上，抽着烟，说着话。
冷志军问冷小军学习咋样、跟同学处得好不好、钱够不够花，冷小军一一回答了，说都好，都好着呢，不用担心。
冷志军点了点头，沉默了一会儿，又说了一句“好好学，别给咱老冷家丢人”
。
冷小军说“不会的，爸，你放心”
。
冷志军待了半天就走了，不愿意多待，说家里还有事，参场的参该施肥了，海边的度假村该准备迎接五一游客了，一堆事等着他呢，不能耽误。
冷小军送他到校门口，看着他上了车，看着他发动了车，看着那辆银灰色的面包车慢慢地开走了，消失在马路尽头，消失在车流人海中，消失在省城那个繁华又陌生、热闹又孤独的大街上。
他站在校门口，站了很久，久到看门的老大爷都出来问他“同学，你等人吗”
，他才回过神来，笑了笑，说“不等了”
，然后转身走了回去，走进了校园，走进了宿舍楼，走进了那些书本、笔记和作业中间，走进了属于他自己的、全新的、跟父辈完全不同的生活里。
那辆银灰色的面包车，在大街上慢慢地开着。
冷志军开着车，一只手握着方向盘，一只手搭在车窗上，手指夹着烟，烟雾从指缝间飘出去，被风吹散，消失在车流人海中。
他从后视镜里看着站在校门口的冷小军，看着那个高大的、黑黝黝的、穿着一身运动服的身影，看着那个身影越来越小，越来越模糊，最后变成了一个看不清的点，跟校门口的其他点混在一起，分不清哪个是他儿子哪个是别人的儿子了。
他踩下油门，加快了速度，朝着出城的方向开去。
他要回家了，回那个有山有海、有家有口、有根有魂的地方。
儿子在这里，在这个陌生的、繁华的、热闹的城市里开始了自己的新生活，他得回去，回到那个安静的、熟悉的、朴素的屯子里，继续过自己的日子，种自己的参，赶自己的海，守着自己的那片天、那块地、那片林、那片海。
一代一代的，不都是这样吗？老的在后面看着，小的在前面走着。
老的一步一步地走慢了，小的一步一步地走远了。
可不管走多远，根还在那里，家还在那里，那条从山脚通往屯子的小路还在那里，那棵老杨树还在那里，那个院子还在那里，那盏灯还在那里，亮着，一直亮着，从不会灭。
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