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屋内光线有些昏暗，但足够看清。
空间不大，堆满了东西。
最显眼的是占据了大半个屋子的一个巨大的木制弹棉床，上面覆盖着一层厚厚的、雪白蓬松的棉絮。
墙壁四周堆叠着捆扎好的棉胎和等待加工的棉花卷，像一座座白色的小山。
空气里，无数细小的棉絮在从高处小窗透进来的微弱天光中，无声地、缓慢地飞舞着，如同冬日里温柔的初雪。
屋子中央，一个头发花白、身形精瘦的老匠人正背对着门口忙碌着。
他穿着一件洗得发白、沾满棉絮的蓝色旧工装。
只见他双手握着一把巨大的、弯成满月形状的弹棉弓，弓弦紧绷。
他动作沉稳有力，腰背随着每一次发力而微微摆动。
布满老茧的手紧握着光滑的弓身，另一只手握着木槌，一下，又一下，精准地敲击在紧绷的弓弦上。
“嘣——嗡——嘣——嗡——”
低沉而浑厚的弦音在狭小的空间里回荡、共鸣，充满了奇特的韵律感。
随着每一次敲击和弓弦的剧烈震颤，覆盖在弹棉床上的那团厚实棉絮，便如同被赋予了生命般，应声“炸”
开。
无数细小的棉花纤维被震得飞扬起来，在昏黄的光线里形成一团团蓬松的、不断膨胀的“云朵”
。
那些原本纠结成块的棉花，在弓弦持续不断的“嗡鸣”
震动下，被一遍遍梳理、打散、拉抻，变得愈发轻盈、洁白、蓬松。
细小的棉絮像有生命的小精灵，在空气中打着旋儿，缓缓飘落，有些粘在了老匠人的头发、肩膀和手臂上，将他装点得如同雪人。
这重复的、带着原始力量的劳作景象，配合着那低沉奇特的弦音，竟有一种古老而安定的魔力，让刚刚脱离冰冷暴雨的林薇看得有些出神，连呼吸都不自觉地放轻了。
“嘣——嗡——！”
又是一声弦响。
老匠人似乎察觉到了门口的动静，敲击的动作顿住了。
那浑厚的余音还在空气里震颤。
他缓缓转过身来。
那是一张被岁月刻下深深沟壑的脸，皮肤黝黑粗糙，像山间的老树皮。
但那双眼睛却异常明亮，带着一种长年专注于手艺的沉静和洞察。
他看到了门口站着的林薇，以及她身后那个与这棉花作坊格格不入、色彩鲜亮的“百宝战车”
，还有林薇此刻被雨水打湿的鬓发和略显狼狈却依旧掩不住精致的妆容。
老匠人眼中闪过一丝不易察觉的讶异，随即目光落在她湿透的裤脚和高跟鞋上，眉头微不可察地皱了一下，似乎对有人穿着这样的鞋在泥地里跋涉感到难以理解。
但他什么也没问，只是用带着浓重乡音的朴实语调，平和地开口：“姑娘，淋坏了吧？快进来，门带上，莫让雨潲（shào）进来。”
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