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“其实啊，”
老周师傅的声音放轻了些，带着一种回忆的柔软，像是在自言自语，又像是在对林薇倾诉，“她种那点菜，比我修车累多了。
我们屋后头有块小菜园，不大，就巴掌大点地方，她宝贝得跟什么似的。
天不亮就起来去浇水、拔草、捉虫……夏天顶着大日头，冬天冻得手通红。”
，！
他给轮胎打着气，目光却似乎飘向了远处自家屋后那块小小的、充满生机的土地。
“可她就乐意折腾。
喏，”
他腾出一只手，再次按了按装着饭盒的口袋，仿佛能隔着布料感受到里面的温度，“每天带的菜，永远比饭多！
青菜、萝卜、豆角……都是她园子里自己种的。
她说新鲜，没农药。
还总说我在外头干活辛苦，得多吃点菜，补补。”
他无奈地摇摇头，但那无奈里浸满了甜蜜的负担。
“还有这咸菜，”
老周师傅的声音更柔和了，带着一种近乎珍惜的语气，“也是她自己腌的。
雪里蕻，或者芥菜头。
她切咸菜有个习惯，你们年轻人可能觉得奇怪——她切得特别细，比头发丝粗不了多少。”
他放下气筒，轮胎已经打饱了气，圆滚滚的。
他却没有立刻安装回去，而是从口袋里掏出那个碎花布包，小心翼翼地打开，露出里面那个擦得锃亮的银色铝饭盒。
他掀开饭盒盖子。
一股浓郁的、带着发酵酸香和油润气息的咸菜味瞬间弥漫开来，霸道地盖过了修车摊上的机油味。
饭盒里，白米饭只占了大约三分之一的空间，上面整整齐齐地码着翠绿的炒青菜，旁边是一小堆色泽深褐油亮的咸菜。
那咸菜果然如他所说，被切得极细极细，一丝丝、一缕缕，堆叠在一起，在清晨的阳光下泛着诱人的油光，像一团深色的金丝。
“喏，你看，”
老周师傅用粗糙的手指虚虚点了点那堆细丝，“就这么细。
她总说，切得细点，炒的时候容易透油，吃着更香，也更入味。”
他顿了顿，眼神里是化不开的温柔，“她说这样才下饭。
其实啊，我知道，她是怕我牙口不如从前了，切细点好嚼。”
林薇的目光落在那饭盒里。
一半是朴素的白饭，一半是鲜嫩的青菜和那堆切得精细无比、油光发亮的咸菜丝。
这画面如此平常，却又如此动人。
没有山珍海味，没有华丽摆盘，只有最家常的烟火气，和最朴实的、浸润在每一根菜丝里的深情。
阳光照在咸菜丝上，那细碎的油光仿佛跳动着，映照着老周师傅眼中那抹因提及妻子而格外明亮的光彩。
【天啊……破防了！
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