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黑瞎子：。
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他的肩膀松下来。
“那您慢慢吃。”
他头也不回，快步走了。
这个老喇嘛逗他。
老喇嘛望着那扇晃动的门，慢慢把饼吃完。
他净了手，铺开一张空白的画纸。
磨墨。
研朱砂。
调藤黄。
笔尖在砚边舔了又舔。
他想起很多年前，有人曾经问他：你觉得一个人可以等多久。
他答不上来。
如今他知道了。
笔落纸上。
线条流泻，墨色晕染。
老喇嘛垂眉敛目，笔尖游走如风，沙沙声是禅房里唯一的响动。
他画的是一个人。
一个人站在风雪里，望着远方。
远方没有路，没有灯火，没有归人。
但他一直在那里站着。
墨迹渐干。
老喇嘛搁下笔，望着那幅未竟的画。
窗外传来黑瞎子的声音：“哑巴，今晚还炖汤吗。”
，！
张麒麟的声音很低，听不清在说什么。
黑瞎子笑起来，笑声朗朗，像晒透的棉被。
老喇嘛轻轻舒一口气。
他把画纸揭下，换了一张新的。
这一次，他画的是两个人。
并排坐着，肩靠着肩。
一个手里捧着汤碗，一个垂眼望着他。
窗外阳光正好。
老喇嘛：。
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