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灯未亮，风却动。
窗棂被夜风推得轻晃，发出“吱呀”
的闷响。
一道纤瘦的身影翻墙而入，足尖点地时只溅起几滴泥水，无声无息。
是沈星。
她披着深灰斗篷，兜帽遮住大半张脸，发丝被雨水打湿，贴在额角与颈侧，冷意顺着皮肤渗进骨髓。
但她顾不上这些——左肩下方的蝶形红痕正隐隐发烫，那热度不是灼烧的刺痛，而是细密如蚁的啃噬感，仿佛有某种力量在牵引她靠近这扇门，这间房，这张承载着十年秘密的书桌。
“又是你……”
她低语，指尖抚过胎记边缘凸起的纹路，“每次接近真相，你就开始烧。
是在提醒我，还是在害怕我？”
她不知道这是血脉的共鸣，还是命运的警告。
可她已无路可退。
三天前，她在整理母亲遗留的旧物时，于一本泛黄的《梅花三弄》琴谱夹层中，发现了一张折叠得极小的纸条。
那是张撕下来的作业本纸，边缘还带着不规则的毛边，上面只有一行字，用蓝黑墨水写就：“若你看见此信，请毁掉所有日记。
它们不是记忆，是陷阱。
别信爸爸，别信高家，别去找陆野——除非你想变成怪物。”
笔迹稚嫩、歪扭，笔画间带着孩童特有的颤抖，却又在每一个落笔处透着近乎执拗的力道。
更诡异的是——那字迹的走势、转折间的顿挫，甚至连“野”
字最后一笔的弯钩弧度，都与她十岁时写在作文本上的字惊人相似。
可问题在于……她从未写过这封信。
而且，她的童年日记，早在十二岁那年一场大火中尽数焚毁。
高家对外宣称，是阁楼电线老化短路，可沈星一直记得，那天是高慎亲自带人来“处理”
的灰烬，连一片纸都没留下。
——现在想来，那根本不是意外。
沈星站在父亲严禁踏入的隐秘书房门前，心跳如鼓，指尖冰凉。
书房的门是老式的朱漆木门，铜质挂锁锈迹斑斑，锁孔里积满灰尘，却依旧坚固得像一道不可逾越的屏障。
她从袖中取出一柄小巧的银刀，刀身刻着细密的星纹，在雨夜中泛着淡蓝微光。
这不是普通的裁纸刀，是母亲生前缝在琴盒内衬的“星纹刃”
，据说是用镜湖底采出的陨铁锻造而成，母亲说它能“割开虚妄，斩断因果”
。
那时她只当是母亲的戏言，如今指尖握住刀柄，却感受到一股微弱的暖意，与胎记的灼烧感遥相呼应。
刀尖插入锁孔，带着锈迹的金属摩擦声在寂静的雨夜里格外清晰。
沈星屏住呼吸，手腕轻轻一旋。
“咔哒。”
一声轻响，锁开了。
她推门而入，一股混杂着灰尘、墨香与潮湿的气息扑面而来，呛得她忍不住咳嗽了两声。
她强忍住不适，反手关门，迅速点燃随身携带的羊角小油灯。
昏黄的光晕缓缓铺展，照亮了屋内陈设——一张紫檀木书案，桌面刻着星纹暗格，边缘有被利器划过的痕迹；两排高至天花板的书架，大半书籍都蒙着厚尘，只有最底层的几本书籍摆放整齐，像是常被翻阅；角落摆着一架蒙尘的留声机，唱针早已生锈；墙上挂着一幅褪色的全家福，照片上三人笑意温婉：母亲抱着幼年的她，鬓角别着一朵星野花，父亲站在一旁，神情柔和得不像如今那个冷峻威严的沈家长主。
可沈星的目光，却死死钉在书桌最底层的那个抽屉上。
那里贴着一张泛黄的符纸，朱砂绘就的符文扭曲如蛇，边缘已泛黑卷曲，像是被火烤过。
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