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全军上下，都看着您。”
陈远山没有拒绝，也没有道谢。
他只是望着窗外，望着这座千年古城冬日萧条景象，望着更远处迷茫而危险的东方。
他知道，短暂的喘息之后，是更加猛烈、更加残酷的风暴。
而他能做的，就是站在这风暴眼的最中心，挺直脊梁，直到最后一刻。
下午苏州城外各处收容点与城内命令像投入死水的石头，开始激起一些微澜，但更多的，依旧是沉滞的泥泞。
在娄门外最大的一个收容点，一面用竹竿挑起的、写着“第x师收容处”
的破布下，开始聚集起一些士兵。
一个嗓音洪亮、但明显中气不足的军官，拿着铁皮喇叭，反复喊着部队番号和原长官姓名。
士兵们麻木地听着，偶尔有人眼神一动，蹒跚着走过去，报上自己的姓名和原部队。
军官在一个皱巴巴的本子上费力地记录着，然后挥手让他们到一边排队，领取刚刚熬好、稀得能照见人影的米汤。
每人一碗，限量。
领到汤的士兵，顾不上烫，蹲在地上，贪婪地吸溜着。
这是他们从上海撤退以来，喝到的第一口热食。
尽管稀薄，但滚烫的液体滑过干渴冒火的喉咙，流入空瘪的胃袋，带来一丝微弱的、真实的暖意。
许多人喝着喝着，眼泪就掉进了碗里。
不远处，一队穿着还算整齐、臂戴“宪兵”
袖标的士兵，持枪列队走过。
他们脸色同样疲惫，但眼神凌厉，警惕地扫视着周围。
几个围在一起、似乎想抢掠路过民夫担子上菜蔬的溃兵，看到宪兵，立刻散开，低下头，装作无事发生。
宪兵队长厉声呵斥了几句，溃兵们喏喏地退开。
秩序，在以最原始、最粗暴的方式，艰难地重新建立。
雷连长带着他那十九个残兵，终于在一个标着“第x军”
的收容点前停下了。
这里人更多，更乱。
他挤到登记桌前，报上自己的番号和职务。
登记的参谋头也不抬：“你们师部还没联系上，你们连……就剩这些了？”
“是。”
雷连长声音干涩。
参谋翻了翻手上一叠残缺不全的名册，用笔在上面划了几下：“去那边，第xx团三营报到。
他们营长昨天刚牺牲，现在缺人。
你们编进去，暂归二连指挥。”
雷连长愣了一下。
这意味着他和他的兵，将被拆散，补入另一个完全陌生的部队。
他看着身边那十九张同样茫然、疲惫、但隐隐以他为主心骨的脸，心头涌起一股难以言喻的酸楚。
这些跟着他从上海死人堆里爬出来的弟兄，最后也要分开了吗？但他没有争辩，也没有资格争辩。
他挺直身体，敬了个礼：“是！”
他转身，对十九个兵嘶哑地说：“都听到了？去那边，三营，二连。
记住，咱们是第x师x团x营x连出来的兵！
别给老部队丢人！
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