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李国栋问。
操纵唯一一挺民二四式重机枪的老兵，外号“铁栓”
，抹了把脸上的血——一块弹片擦过他的额头，划开一道深可见骨的口子，但他似乎毫无知觉。
“枪没事，子弹，”
他拍了拍旁边的弹药箱，“还剩一条半，二百四十发。”
“手榴弹？”
“人均两个。”
“炸药包？”
“三个。
导火索潮了，得用雷管硬起爆。”
李国栋点头，不再说话。
他爬到裂缝边缘，向外望去。
天亮了。
但天色不是鱼肚白，而是浑浊的、暗沉的黄褐色，像久病之人咳出的脓痰。
烟尘尚未散去，悬浮在低空，遮蔽了本应升起的太阳。
视线所及，整片街区的地形都改变了。
昨天还能辨认的街道轮廓，此刻被成堆的瓦砾和巨大的弹坑取代。
一截有轨电车的车厢被炸上了半空，斜插在一栋楼房的二楼，像某种超现实的墓碑。
火焰在十几个地方燃烧，黑烟如同巨蟒扭动着升腾。
空气中除了硝烟，开始弥漫另一种气味——焦糊的、带着蛋白质烧灼特有的甜腥气。
远处，在烟尘的缝隙中，出现了土黄色的身影。
不是散兵线，不是战斗队形。
是潮水。
成百上千，密密麻麻，沿着每条还能通行的街道、每个废墟间的缺口，缓慢而坚定地涌来。
钢盔反射着暗沉的天光，刺刀在烟尘中闪着冷冽的光。
坦克的轰鸣从多个方向传来，至少有四辆，或许更多，掩护着步兵向前推进。
更远处，日军的小口径迫击炮和掷弹筒开始“咚咚”
地发射，炮弹划过短促的弧线，落在国军残存阵地的前沿，炸起一蓬蓬泥土和碎石。
这是总攻。
是最后的、不留任何余地的碾压。
李国栋深吸一口气，灼热的空气烧灼着气管。
他回头看了眼身后。
二十九个人，大多带伤，弹药将尽，困守在这片不足二十平米的废墟。
而他们要面对的，是整个日军第九师团最精锐的联队。
“铁栓，”
他说，声音出奇地平稳，“机枪看住正面那条街。
等坦克过了第二个弹坑，打它后面跟进的步兵。”
“是。”
“二狗，带你的人去左边那个半塌的灶披间。
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