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枪炮声，终于渐渐稀疏下去，但并未停歇，零星的交火和冷枪，如同垂死巨兽的抽搐，不时响起。
战场，如同一个刚刚停歇的、巨大的火山口。
目光所及，大地一片焦黑，布满了密密麻麻的弹坑，如同月球表面。
尸体，无穷无尽的尸体，灰蓝色的，土黄色的，交织在一起，铺满了原野，填满了战壕，堆积在废墟上。
许多尸体保持着搏斗的姿势，手指深深抠进对方的皮肉，牙齿咬在敌人的喉咙上。
破碎的武器，散落的装备，燃烧的车辆残骸，冒着袅袅青烟。
空气中弥漫着浓得化不开的血腥味、焦糊味、硝烟味，以及一种……肉被烧焦的甜腥气。
幸存的国军士兵，如同从地狱里爬出的幽灵，木然地坐在残破的工事里，倚在同伴冰冷的尸体旁。
他们浑身浴血，伤痕累累，眼神空洞，或者依旧燃烧着某种执拗的火焰。
有人默默地用刺刀从冻硬的饭团上削下一块，塞进嘴里，机械地咀嚼。
有人用肮脏的绷带，胡乱包扎着伤口。
有人在尸体堆里翻找着子弹、手榴弹，还有能吃的干粮。
一面弹孔累累、被硝烟熏得发黑的青天白日满地红旗，依旧插在一处最高的废墟上，在带着血腥味的晚风中，猎猎作响。
旗杆下，倒着好几具紧紧握着旗杆的尸体。
方慕卿拿着刚刚汇总的、墨迹未干的伤亡统计，走到陈远山身后。
他的脚步有些踉跄，脸色惨白如纸，嘴唇翕动了半天，才发出一点声音，干涩得像是砂纸摩擦：“钧座……初步……初步统计……”
陈远山没有回头，只是望着外面那炼狱般的景象。
“今日全天血战……我军……我军各部上报之伤亡……总计……恐逾……三万两千余人……其中，阵亡及失踪者……约……约一万八千……冲锋枪突击队，几乎……十不存一。
十一师、十四师、五十一师、五十八师、一〇八师……皆伤亡过半，多个团、营，已……已不成建制。
炮弹……炮弹已基本告罄。
手榴弹、步枪弹，亦消耗殆尽……”
指挥部里，死一般的寂静。
只有远处依稀传来的、不知是风声还是伤兵呻吟的声音。
三万两千。
一天。
不，是大半天。
十一万将士，去了近三分之一。
最精锐的突击队，打光了。
炮弹，打光了。
许多部队，打残了。
“日军方面，”
方慕卿深吸一口气，继续用那种平板的、仿佛没有灵魂的声音汇报，“据各阵地观察及战场遗尸估算，其伤亡……亦极为惨重。
保守估计，当不下两万五千之数。
其进攻锋锐，已为我军所挫。
‘决号作战’首日，敌军未能达成任何决定性突破。”
巨大的牺牲，换来了对等，甚至可能更多的杀伤，以及最宝贵的时间。
但这份代价，太重了，重到让人几乎无法呼吸。
陈远山缓缓地，缓缓地闭上了眼睛。
几秒钟后，又缓缓睁开。
那只独眼里，没有泪，只有深不见底的疲惫，和一种近乎冷酷的、岩石般的坚定。
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