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二字。
“全师原有兵力一千八百六十二人。”
张振国走到他面前，递上汇总表，“经初步清点，现存能作战人员共五百一十七人。
其中轻伤可继续执行任务者二百三十四人，重伤需立即救治者一百八十九人，已确认阵亡者九百零三人，失踪四十二人。”
风忽然大了些，吹得纸页哗啦作响。
陈远山接过纸，低头看。
字迹潦草，墨水被汗水洇开几处，但数字清晰。
九百零三。
他盯着这三个数字，很久没动。
远处，一名年轻士兵坐在石头上，抱着步枪发呆。
他脸上沾着血和泥，右手少了一根手指，绷带松了，血又渗出来。
他没去管，只是盯着地面，嘴里喃喃念着什么。
旁边老兵拍了他一下，他才回神，机械地重新包扎。
另一处，两个战士正在挖坑。
他们用刺刀当铲子，一下一下刨着冻土。
坑不大，只够放一具尸体。
他们把一名阵亡战友平放在里面，盖上军毯，再轻轻填土。
没有棺材，没有仪式，只在坟头插了一支步枪，枪托朝下，枪口对着天。
没有人哭。
也没有人喊口号。
悲痛不是嚎啕，而是沉默。
是数着子弹时突然停住的手指，是点名时念到某个名字却无人应答的空白，是发现身边那个总爱讲荤段子的老兵再也不会挤眉弄眼时，胸口那一阵闷疼。
陈远山走过去，站在那座新坟前。
他摘下帽子，低头。
风吹乱了他的头发，露出额角一道旧伤疤——那是穿越之初，在整顿部队时被叛兵偷袭留下的。
张振国走来，站到他身边。
“要不要……给他们立个名册？”
他低声问。
“要。”
陈远山说，“每一个名字都记下来。
阵亡的，失踪的，都要。”
“可很多人的身份牌都炸没了，证件也不全……”
“那就按口音、籍贯、特征记。
谁记得谁就说。
哪怕只知道个外号，也要写上。”
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