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“好。”
陈远山盯着他看了两秒，目光如秤，称得出这个人的分量，“从今天起，你不只是班长，也是老师。
教新人怎么打，怎么修，怎么活下来。
听见没有？”
“是！”
李铁柱挺直腰杆，声音撕裂夜空。
“你们这挺机枪，毙了多少鬼子？”
“至少三十个。”
旁边一人插话，“最后那波冲锋，一口气打了四百多发子弹，压得他们趴在地上不敢抬头。
班长说，‘老子的子弹比你们命多’。”
陈远山伸手抚过枪身，指尖触到灼热留下的粗糙纹路，还有几点干涸的血迹。
他收回手，环视众人：“你们守住的不只是阵地，是身后千千万万老百姓的日子。
这一仗赢了，但淞沪这么大，敌人不会就这么退回去。
他们还会来，会带着更多人、更多炮再来。”
人群安静下来，只有风穿过残垣的声音。
“所以今晚睡个好觉，明早起来该练兵练兵，该修工事修工事。”
他语气平静，却字字如钉，“我不许你们松懈，也不许你们怕。
咱们不怕死，更不怕耗。
他们想打多久，我们就陪他们打多久。”
说完，他转身离开。
身后没人鼓掌，也没人呼口号，只有几个人低声重复着刚才的话：“陪他们打多久……就打多久。”
他一路走到前线哨位，那里竖着一面残破的军旗，旗角撕裂，颜色褪得发白，旗杆用麻绳缠了三圈才勉强立住。
两名哨兵持枪立于两侧，听见脚步声转头敬礼，动作标准得像操典图解。
“换岗时间到了吗？”
他问。
“还有一个钟头。”
左侧的士兵答，“我们能撑住。
昨夜换了三次岗，每次都有人倒在回去的路上。”
陈远山抬头望着远处漆黑的山脊线。
风从那边吹过来，带着泥土和枯草的气息，还有淡淡的腐味。
他知道那片林子里还有未清理的战场，有倒伏的尸体，有废弃的弹壳，也有刚刚埋下的战友。
有些人连名字都没留下，只有一枚纽扣、一支钢笔、一张全家福的照片，被收进了连部的木盒。
他解下水壶喝了一口，水凉得刺舌，胃里一阵抽搐。
然后他开口，声音不大，却清晰传入两名哨兵耳中：“告诉后面的兄弟，轮到他们的时候，走路轻一点。
别吵醒那些睡着的人。”
两人齐声应“是”
。
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