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天刚蒙蒙亮，队伍在一处塌了半边的村子边上停了下来。
前头传下话来，说是方向有点乱，烟太大，看不清东南西北。
陈远山走在队列中间，脚底板像是被火燎过，每走一步都传来闷胀的疼。
他没吭声，只是把枪带往上提了提，顺手扶住旁边一个摇晃的士兵。
那兵年纪不大，脸灰得像蒙了层土，嘴唇干裂，喘气时肩膀一耸一耸。
陈远山看了他一眼，没问话，只拍了下他的肩，往前走去。
张振国蹲在一堆断墙根底下，正拿水壶往碗里倒水。
卫生员蹲在他边上，给一个腿上缠着布条的兵换药。
那人就是昨天空袭时擦伤的，伤口不大，但连着走了三天山路，血又渗了出来。
张振国抬头看见陈远山过来，站起身，把水壶递过去：“喝一口？凉的。”
陈远山接过壶，拧开盖子闻了下，是井水混着铁皮桶的味道。
他仰头灌了一口，没咽完就吐出来，指着嘴角说：“有泥味。”
然后把壶还回去。
“这地方没法挑。”
张振国拧上盖子，“再往前两里，地势抬高，能看见点东西。
可现在雾不散，烟也不走，跟糊了一层油纸似的。”
陈远山没答话，抬脚往村后走。
地上横七竖八躺着些烧焦的梁木，墙是夯土的，已经被炮震酥了，轻轻一碰就往下掉渣。
他踩着碎砖上了半截残墙，又蹬着断梯爬上一座只剩骨架的砖窑。
窑顶塌了大半，剩下几根焦黑的椽子戳向天空。
他站在最高处，摘下军帽，用袖口擦了擦额头的汗和灰。
风从东面吹来，带着一股焦臭和火药气。
远处，一道暗红的光贴着地平线烧着，不是日出，是火。
黑烟一根接一根往上冒，有的粗如磨盘，有的细得像绳子，在低空缠成一团。
爆炸声不断，闷响一阵接一阵，像是大地在咳嗽。
他眯起眼，望向声音来的方向。
那里原本该是镇子，现在只剩一片歪斜的断墙和冒烟的废墟。
几处火头还在烧，映得周围泛着橙红的光。
偶尔有枪声夹在炮响里蹦出来，短促而零星，听不出是哪一方在打。
没有喊杀声，也没有冲锋号，只有火在烧，墙在倒，铁皮在炸裂。
他站了很久，风吹得衣服贴在背上，又湿又冷。
身后传来脚步声，张振国也爬了上来，站到他身边，没说话，只是顺着他的目光看过去。
“到了。”
陈远山终于开口，声音不高，像是自言自语。
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