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赵世昌站在门后，脸色铁青。
他想踹门进去训人，脚抬到一半又放下。
他知道，训也没用。
骂声已经不在营房里了，它跑到了街上，钻进了百姓的嘴，成了茶余饭后的谈资，成了孩子们编成顺口溜唱的词儿。
他回到屋，摔了茶杯。
副官进来收拾，低着头不敢说话。
他盯着对方：“外面那些话……都是真的？”
副官犹豫了一下：“属下……听见有人说，要把您的名字刻在‘贪官碑’上。”
“荒唐！”
他吼了一声，声音却有些虚。
他知道这不是吓唬人的。
前些年湖南有个县长强征军粮，卖了钱修祠堂，后来被人写文揭发，全县百姓拒缴赋税，逼得上头不得不撤职查办。
如今这事闹得更大，报纸都登到上海去了，恐怕连委员长案头都有了一份。
他坐回椅子，手撑着额头。
这几天夜里他睡不好，总觉得窗外有人影晃动，像是被抢了粮的士兵来找他算账。
其实什么也没有，只是风吹树影罢了。
但他知道，真正可怕的不是影子，是人心。
城里一家药铺门口，两个老太太坐在小凳上晒太阳。
一个拿着报纸，一字一句地念给另一个听。
后者听完，叹了口气：“怪不得我侄儿来信说饿得走不动路，原来是上面有人卡着粮不给。”
，！
“可不是嘛，”
第一个说，“当官的多吃一口，底下就得饿死十个人。”
“你说这赵什么昌，他晚上能睡得着吗？”
“他敢睡！
我敢说，他枕头底下都该垫张欠条，写满阵亡将士的名字！”
她们不知道，就在离药铺三条街外的一座公馆里，赵世昌正站在窗前抽烟。
他已经三天没出门了。
窗帘拉着，屋里昏暗。
桌上摆着几封电报，都是各地友人转来的报纸复印件，边角被手指反复揉搓，起了毛边。
他抽完烟，把烟头摁灭在瓷碟里。
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