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她合上本子，抱在怀里。
手指还在动，像是要把刚才写的内容再过一遍。
她知道有些地方可以改，有些句子太直，不够有力。
但她不能重写。
没有时间，也没有纸。
油灯终于灭了。
黑暗中，她靠在石壁上，呼吸慢慢平缓。
洞里安静了些，大人不再说话，孩子也睡着了。
远处还有零星的爆炸，但不像之前那么密。
她把本子塞进背包夹层，拉紧布扣。
背包是帆布的，外面沾着泥，边角磨出了线头。
她用手摸了摸那个位置，确认本子不会掉出来。
她的手碰到相机。
金属外壳冰凉。
她没拿出来。
胶卷已经用完，里面是轰炸前拍的照片：战士在操练，百姓在修工事，陈远山站在高台讲话。
那些画面现在看，像另一个世界的事。
洞口传来脚步声，很轻，是巡逻的民兵。
他们每隔半小时换一次岗，拿着步枪在入口来回走。
她听见有人低声问：“里面没事吧？”
另一个声音答：“都睡了。”
她没出声。
她低头看着自己的手。
指甲断了，虎口有裂口，铅笔灰混着血印留在指缝。
她把手握成拳，又松开。
外面的天应该快亮了。
虽然看不见，但她能感觉空气变了。
冷意少了些，风也不那么硬。
也许太阳已经升起，只是被烟遮住了。
，！
她想起昨天下午还在村外采风。
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