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我吓得钻进被窝，用被子蒙住头，只露出个缝往外看。
门插销好好的，可门缝里，慢慢伸进来一只手——是那个男孩的手，细得像柴禾，指甲缝里全是黑泥。
手在地上摸索着，好像在找什么。
我死死咬着嘴唇，不敢出声，眼泪顺着眼角往下流，打湿了枕巾。
那只手摸了半天，没找到东西，又慢慢缩了回去。
然后，门口传来低低的呼唤声：“姐姐……姐姐……”
声音很轻，像贴在门缝上说话，带着股寒气，吹得我后颈发凉。
我攥着枕头底下的菜刀，手心里全是汗，刀把滑溜溜的。
我不知道该不该砍下去，万一……万一真砍到什么了呢？“姐姐……我冷……”
男孩的声音带着哭腔，“你给我暖暖好不好？”
门缝里又伸进来一只手，这次手里拿着个东西——是块糖，透明纸包着，糖纸已经皱了，上面沾着点灰。
“给你……”
他说，“你跟我玩，我就给你糖吃。”
我吓得把菜刀扔了出去，“哐当”
一声掉在地上。
门外的声音一下子停了，那只手也缩了回去，接着是急促的脚步声，越来越远，最后听不见了。
我抱着被子哭到天亮，眼睛肿得像核桃。
我爸早上回来，看见地上的菜刀，什么都明白了，蹲在地上，双手插进头发里，半天没说话。
，！
“爸带你走。”
他突然站起来，眼睛通红，“咱不在这破楼住了，咱去租个新地方。”
我们当天就收拾了东西，搬到了城郊的一间平房。
房子很小，只有一间屋，窗户对着片菜地，晚上能听见虫鸣，比老楼热闹多了。
我以为换了地方，就能摆脱那个男孩了。
可我错了。
搬到平房的第一晚，我又听见了呼唤声。
“姐姐……姐姐……”
声音是从窗户外面传来的，贴着玻璃，像有张脸在外面贴着。
我不敢去看，缩在我爸怀里，浑身抖得像筛糠。
我爸抓起门口的铁锹，冲到外面，对着菜地大吼：“滚！
别吓我闺女！”
外面空荡荡的，菜地绿油油的，月光照在菜叶子上，闪着光，什么都没有。
可我爸回来的时候，脸色白得像纸，手里的铁锹掉在地上，他指着窗户，声音抖得不成样子：“窗……窗户上……”
我往窗户上看，玻璃上，印着一张脸的印子，青白色的，眼睛的位置是两个黑洞，旁边还有道泪痕，像刚哭过。
我们在平房住了半年，那个男孩几乎每天晚上都来。
他不进屋，就在窗户外面站着，或者在门口蹲着，低低地叫“姐姐”
，声音越来越弱，越来越哑，像快要说不出话了。
我爸找过懂行的人来看，那人在屋里烧了点黄纸，念叨了几句，说这孩子是枉死的，怨气重，跟着我们，是因为我们身上有他熟悉的味。
“啥味？”
我爸问。
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