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声音低沉，却像一颗投入心湖的石子，漾开坚定有力的波纹，一圈圈，荡进彼此心里。
他知道前路有风雨，知道明日赛场即是战场。
但此刻，晚风温柔，归家的灯火可亲，掌心似乎还残留着药油的温热和那份无声的牵挂。
山里的孩子，怕过什么？
他迎着最后的天光，用力蹬动脚踏。
自行车载着他，稳稳地驶向愈发深沉的夜色，驶向山坡上那盏为他亮起的、熟悉的、温暖的灯火。
他知道，阿妈一定在等。
锅里一定热着简单的饭菜，灯下一定放着针线。
而明天，太阳照常升起。
风雨再大，也要去闯。
暮色四合，天色完全暗了下来。
陈旭推开自家那扇吱呀作响的院门时，堂屋里橘黄的灯光从门缝里透出来，在泥土地上投下一方温暖的光斑，驱散了门外的黑暗。
阿妈坐在小板凳上，就着那盏昏黄的白炽灯，缝补他白天在比赛中被扯烂的3号球衣。
深蓝色的布料摊在她膝上，那道撕裂的口子像一张狞笑的嘴。
针线在她粗糙但异常灵巧的手指间翻飞，细密的针脚一点点将狰狞合拢，仿佛也将白日里所有的惊险与伤痛，一针一线地缝补妥帖。
听到推门声，她抬起头，眼角细密的皱纹在灯光下舒展，脸上露出慈和宁静的笑容：“回来了？锅里热着饭。”
“嗯。”
陈旭放下洗得发白的旧书包，走到灶台边。
铁锅里温着腊肉土豆焖饭，还有一小碗酸菜汤。
简单的饭菜，却散发着让人安心的香气。
他盛了满满一大碗饭，就站在灶台边，大口吃起来。
饭很香，腊肉咸香油润，土豆软糯入味，酸菜汤清爽开胃。
他吃得很快，但很干净，一粒米都不剩。
阿妈继续缝着衣服，偶尔抬眼看看儿子。
灯光下，陈旭脸上的棱角比年初时更分明了些，肩膀也宽了些，穿着背心，能看见手臂和肩背上流畅的、初具规模的肌肉线条。
是长大了，也更能扛事了。
可当妈的心，总觉得他还是那个跌倒了会跑回来、举着擦破皮的膝盖给自己看，眼圈红红却忍着不哭的小娃。
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