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五月二十三日天气阴迪特里希。
这是我的名字。
笔尖在粗糙的羊皮纸上顿了顿，墨珠晕开一小片浅灰，像此刻窗外沉得化不开的天。
我盯着这四个字看了很久，才想起这是卡利斯塔握着我的手，一笔一划教我写的。
他说我的名字里藏着龙的骨血，藏着千年前未熄的野火，可我现在只觉得，这四个字重得像压在胸口的磐石，每一笔都在提醒我——我是谁，我要面对什么。
这还是我第一次尝试写日记呢？不过也大概是最后一次了。
卡利斯塔坐在我对面的木椅上，指尖还沾着帮我磨墨的炭灰，他垂着眼看我，声音轻得像风里飘来的蒲公英：“按人类的说法，死前写的该是遗书。”
我把脸埋进膝盖，藏在衣摆下的龙尾不自觉地卷住桌腿，尾尖的鳞片蹭得木头发颤，发出细碎的沙沙声。
我不想死。
真的不想。
我才刚学会分辨风里蒲公英和苹果花的香气，才刚记住巴巴托斯大人弹鲁特琴时指尖的温度，才刚习惯卡利普索总把热可可端到我面前，皱着眉说“笨蛋迪特里希，又忘了加蜂蜜”
。
我还有好多地方没去过，好多东西没吃过，好多话没说出口。
可我只能对着卡利斯塔的影子，把脸埋得更深，小声说：“……就当是日记吧。
留一点希望。
万一呢？”
万一明天太阳升起来时，所有的灾厄都能烟消云散。
万一我还能牵着卡利普索的手，跑过风起地的麦田。
万一我还能坐在巴巴托斯大人身边，听他唱那些古老的歌谣。
对了，大家都知道我还不太会写字，所以我也只能请卡利斯塔帮我写了。
他的手覆在我的手背上，温热的力道带着让人安心的重量。
我能感觉到他的指腹蹭过我的指节，带着薄茧——那是常年握剑磨出来的痕迹，是他为了保护我，在无数个夜里对着月光练剑留下的勋章。
（没想到吧，卡利斯塔还会用剑“如果明天或者后天，我还能活着的话，我一定要去学写字。”
我盯着纸上歪歪扭扭的笔画，声音里带着自己都没察觉的哽咽，“我要写好多好多字，写给巴巴托斯大人，写给卡利普索，写给……写给我自己。
我要告诉他们，我迪特里希，也能好好地、稳稳地握住笔，写下自己的心意。”
我想写巴巴托斯大人的披风，写风穿过布料时的柔软触感；想写卡利普索做的布丁，写甜香在舌尖化开的温度；想写卡利斯塔的剑，写剑刃反光里藏着的温柔；想写舒云时毛茸茸的耳朵，写他炸毛时尾巴扫过我手背的痒意。
这些细碎的、温暖的瞬间，我都想好好记下来。
尽管可能性已经很小了。
小到像风里的一粒沙，一吹就散了。
中午在巴巴托斯大人他们去开讨论会的时候，卡利斯塔告诉了我真相。
阳光透过净善宫的彩绘玻璃，在地上投下斑驳的色块，红的像凝固的血，蓝的像未干的泪。
我坐在冰冷的地板上，手里攥着巴巴托斯大人留给我的苹果糖，糖纸被我揉得皱巴巴的，发出细碎的声响，在安静的教堂里格外清晰。
到了意识深海。
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