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在迪特里希的记忆里，蒙德城的母亲节与父亲节向来是被温情浸透的日子。
每到这时，穿花衣的小姑娘会捧着亲手编织的花环扑进母亲怀里，扎羊角辫的小男孩则攥着偷藏的糖果塞给父亲，街巷里满是细碎的欢笑与软糯的祝福，连空气都飘着蜜意。
迪特里希始终没法真正理解这种情绪——那些关于“妈妈的怀抱”
“爸爸的肩膀”
的描述，于他而言就像风神像上模糊的刻痕，遥远又陌生。
但他从不会贸然打断这份热闹，只是安静地站在街角，看着人们脸上的笑意。
毕竟他和别人不一样，他没有爸爸妈妈，是被巴巴托斯大人从小树林里捡回来的孩子。
衣食冷暖，喜怒哀乐，他的“父母”
，从来都是那位总爱披着绿斗篷、不知溜去哪个酒馆弹唱的风神。
又是一年母亲节。
昨夜风里带着些微凉意，迪特里希翻来覆去没睡安稳，天刚蒙蒙亮就揣着半块巴巴托斯大人给他留的面包，踩着露水滴来到了风神像旁。
布艺吟游诗人坐在石阶上，鲁特琴的弦音随着风流淌，唱词里全是母爱如晨曦般的温暖；不远处的画家支起画架，笔尖勾勒出母亲轻拍孩童入睡的轮廓，颜料里都透着柔光；就连西风大教堂的修女们，也早早就捧着经书在神像一侧祷告，轻声为天下母亲祈福。
风神像下攒动的人影几乎挡住了阳光，迪特里希小小的身子缩在人群边缘，白头发被往来的衣角蹭得有些乱。
他撇了撇嘴，心里莫名有些空落落的，头一歪便转身离开了——这里的温情太满，反倒衬得他像个多余的影子。
蒙德的风永远是温柔的，顺着街道追上来，轻轻撩起他鬓边的白发，那蓬松的弧度像极了猫耳，软乎乎的却没什么暖意。
他踩着石板路走到喷泉旁，此刻的喷泉边静悄悄的，没有平日里嬉戏的孩童，只有他一个人孤零零地坐在边缘的石阶上。
冰凉的石阶透过布料传来寒意，迪特里希托着下巴发呆，眼神渐渐失了焦点。
恍惚间，八百多年前的风似乎穿过时光吹到了眼前，带着雪山的清冽与天空的辽阔——那是杜林和西维尔哥哥还在的日子。
他忽然弯了弯嘴角，眼里泛起细碎的光。
那时杜林总爱展开巨大的翅膀，驮着他在蒙德上空盘旋，风从耳边呼啸而过，他能看清鹰翔峡的峭壁、望风山地的花海，甚至能摸到风神像头顶的石纹；西维尔哥哥则总牵着他的手往龙脊雪山跑，雪地里藏着甜美的冰果，哥哥会把冻得通红的他揣进温暖的披风里，用粗糙的手掌搓热他的小手。
那些日子里，风是暖的，雪是甜的，连呼吸都带着安稳的味道。
可这份安稳早就碎了。
迪特里希的指尖无意识地蹭过喷泉的水，冰凉的触感让他猛地回神。
杜林走了，在那场与蒙德的激战里永远闭上了眼睛；西维尔哥哥也在某个雪夜离开了，只留下一句“等我回来”
，便再也没了踪迹。
委屈突然像潮水般涌上来，迪特里希鼻子一酸，眼角瞬间红了。
他低下头，看着喷泉里的倒影——小小的身影，泛红的眼眶，金色的眼眸里盛着化不开的怀念，连平日里翘翘的头发都耷拉下来，像只受了委屈的小兽。
水珠从喷泉口落下，在水面晕开涟漪，把他的影子搅得模糊又破碎。
“算了。”
他小声嘟囔着，用手背蹭了蹭眼角，声音带着点鼻音却又透着倔强。
巴巴托斯大人曾蹲在他面前，用带着酒香的手指轻轻敲他的额头：“小家伙，过去的风留不住，要珍惜当下呀。”
对，珍惜当下。
他还要找西维尔哥哥呢，说不定哥哥就在某个雪山的山洞里等着他；杜林要是看到他好好的，也一定会晃着尾巴为他高兴的。
迪特里希俯身，冰凉的指尖刚触到喷泉水面，便轻轻一拢，捧起半掌清澈的水。
他盯着掌心里晃荡的水光，愣了愣神，随即手腕一扬，将水蓦的洒向空中。
细密的水珠瞬间脱离掌心，在晨光里炸开一片细碎的银芒。
恰逢一缕阳光穿过云层斜射下来，透过圆润的水珠，折射出斑斓的五彩光晕，红的、蓝的、紫的，像缀在风里的碎宝石，晃得人眼晕。
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