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“迪特里希，这是你的命……”
“迪特里希，你生来就是为了这一刻……”
“迪特里希，你从来都不是你自己……”
“迪特里希，你不属于你，你的一切都是被固定好了的……”
那声音像从千年冰窖里捞出来的棉线，黏腻地缠在迪特里希的脑仁上，每一次震颤都带着刺骨的寒意。
它不循耳道而入，反倒像直接扎根在颅骨深处，低沉得如同古墓里的回响，沙哑中裹着不容置喙的笃定，一遍又一遍碾过他混沌的意识，把“宿命”
两个字凿得生疼。
他想皱紧眉头表达抗拒，却发现面部肌肉像被灌了铅的铁块，连牵动半分皮肤的力气都没有。
冰冷的触感正从四肢百骸漫上来，不是冬夜寒风的凛冽，而是沉在深海暗礁下的湿冷——混着水草的腥气和淤泥的腐味，顺着毛孔往骨头缝里钻，指尖和脚尖早已麻得失去知觉，连血液流动的触感都变得模糊。
双眼被厚重的黑暗死死糊住，无论怎么用力眨眼、转动眼球，眼前始终是浓得化不开的墨色，仿佛眼皮被无形的钉子钉死在了眼眶上，连一丝光都透不进来。
他想张开嘴嘶吼，想问“你是谁”
“这是哪里”
，喉咙里却像堵着一团烧红的烙铁，灼烧感顺着气管蔓延，只能勉强挤出几声气若游丝的“嗬嗬”
声；想抬手推开这令人窒息的束缚，手臂却重得如同焊在了床板上，肌肉僵硬得像生锈的齿轮，连抬动一毫米都成了奢望。
他就像一具被抽走灵魂的木偶，四肢被无形的丝线捆死，只能任由那冰冷的呓语在脑海里循环往复，每一句都像重锤砸在太阳穴上，震得他意识越来越模糊。
“这是哪？”
这个念头终于从混乱的思绪里艰难地挤了出来，带着一丝微弱却尖锐的恐慌。
他拼命调动记忆，试图抓住一点现实的锚点——昨天清晨喝的黑咖啡残留的苦味，街角面包店飘来的黄油香气，睡前和巴巴托斯大人一起翻看旧乐谱时，指尖触到的粗糙纸页……可这些温暖的碎片，在眼下的冰冷与诡异中，却像隔了一层厚厚的毛玻璃，模糊又遥远，连温度都传递不过来。
“该不会又在做梦吧。”
他只能这样默默安慰自己。
毕竟他的梦向来离奇，有时会钻进陌生人的人生里，替他们哭、替他们笑；有时又会被光怪陆离的画面和混乱的情绪淹没，醒来后只剩一身冷汗和酸痛的四肢。
或许再等一会儿，一阵强光会突然刺破黑暗，或者耳边响起巴巴托斯大人用竖琴弹的起床曲，他就能从这该死的束缚里挣脱，回到那间晒得到阳光、摆着琴谱和面包篮的小屋里。
可那呓语没有丝毫停歇的意思，反倒像附骨之疽般越缠越紧：“迪特里希，别挣扎了……你早就没有选择了……”
冰冷的触感越来越重，连呼吸都变得困难起来，胸口像压着一块巨石，每一次吸气都带着刺痛。
他忽然不确定了——这黏腻的寒意、清晰的窒息感，还有那刻进骨髓的宿命感，这一次，真的只是梦吗？脑内的呓语骤然掐断，像被一把锋利的匕首斩断的丝线，残留的阴冷还没散尽，一道带着几分轻佻笑意的青年嗓音便钻了进来。
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