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农历八月末，清晨。
东边的天际才刚刚泛起一丝鱼肚白，将笼罩大地的厚重夜幕撕开一道微弱的缝隙，凌家坉还沉浸在一片青灰色的、带着湿漉漉凉意的晨雾之中。
村庄静悄悄的，连平日里最早醒来的麻雀都还蜷缩在巢里。
然而，一种不同于往常的、富有节奏的“嚓嚓”
声，却已经此起彼伏地响了起来，打破了黎明的寂静。
那不是秋虫的鸣叫，也不是风吹树叶的声响，而是磨镰刀的声音——一种预示着一年中最繁忙、最紧张、也最充满希望的时刻即将到来的声音。
家家户户的男人们，已经早早起身。
他们披着件单衣，蹲在自家院门口冰凉的石阶上，或者就在院墙根下，借着门口那点微弱的天光，弓着背，埋着头，全神贯注地对付着手里的镰刀。
他们粗糙的手掌紧紧握住磨石，另一只手稳稳地扶着镰刀的木柄，一下，又一下，用力而富有节奏地在磨石上推拉着。
清冷的空气里，弥漫着磨石沾水后散发出的特有土腥气，以及铁器与石头摩擦时产生的、带着金属颗粒感的微腥味道。
每一刀磨下去，都仿佛在打磨着对丰收的期盼和对未来生活的底气。
女人们则在灶间里忙碌开了，灶膛里的火光跳跃着，映红了她们略显疲惫却充满干劲的脸庞。
大铁锅里咕嘟着比平日明显稠厚许多的杂粮粥，蒸笼里冒着滚滚热气，里面是特意为即将到来的重体力劳动准备的、掺了少许白面或豆面、显得格外实在的窝头或饼子。
整个村庄，都弥漫在一种大战前夕特有的、混合着紧张、期盼和食物香气的氛围里。
王福满作为一队之长，心里的弦绷得比任何人都紧。
他背着手，眉头拧成一个解不开的疙瘩，天不亮就在村里转悠了。
他从村东头走到村西头，脚步沉重，刻意放慢了速度，仔细听着每一户院里传出的磨刀声，判断着其中的力度和熟练程度。
这熟悉的声音，往年听着是踏实，今年听着，却更多了几分沉重。
他停在凌风家新修的青砖院墙外，看见凌建国正蹲在门口，就着一块青黑色的磨刀石，埋头用力磨着两把显然用了有些年头的旧镰刀，刀刃在反复摩擦下，渐渐显露出雪亮的寒光。
凌风则在一旁，拿着一个葫芦瓢，小心地从旁边的水桶里舀水，适时地浇在磨石上，防止干磨损伤刀口，也降低摩擦产生的高温。
“建国，家伙什都拾掇利索了？”
王福满蹲下身，捡起地上另一把已经磨好、靠在墙角的备用镰刀，用大拇指的指腹小心翼翼地试了试刃口，感受到那股锋利的寒意，点了点头，又放下。
凌建国抬起头，用袖子抹了把额头上渗出的细密汗珠，叹了口气：“福满哥，放心，刀都磨快了，保准不耽误事。
就是这心里……还是悬着啊，七上八下的。”
他不由自主地望了望东边天际那抹越来越亮、却依旧看不见云彩的鱼肚白，忧心忡忡地低声说：“这天，啥时候能真真正正地下一场透雨啊……眼看着就要收秋了，万一再来场干热风，或者……唉！”
后面的话他没说出口，但那份深切的忧虑，王福满感同身受。
王福满自己也重重地叹了口气，像是要把胸中的憋闷都吐出来，他没接凌建国关于天气的话茬，那是个无解的难题。
他转而看向一直沉默着、眼神却异常沉静的凌风：“风小子，今年这秋收，情况特殊，你看咋安排才能更稳妥些？地里的这些庄稼，可是咱们全村老小的命根子，再也经不起半点折腾了。”
他的语气里，带着明显的依赖和咨询。
凌风放下水瓢，目光扫过父亲手中雪亮的镰刀，又望向远处在晨雾中若隐若现的田野轮廓。
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