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但他知道一点，无比清晰地知道：自己不能像老乞丐这样，无声无息地死在某个无人知晓的、冰冷的角落里，像野狗一样被遗忘，连名字都不曾留下。
不能！
他还有一口气在！
胸膛还在起伏，虽然艰难。
他还有思考的能力！
即使痛苦。
他还有……一丝不肯熄灭的不甘！
不甘就这样在仇恨和苦难中彻底沉沦下去，变成一具行尸走肉！
不甘就这样被命运彻底击垮、碾碎，像老乞丐一样，连挣扎的痕迹都留不下！
不甘就这样不明不白地死去，带着满腔的怨恨和未解的疑问！
这种不甘，像一颗在死灰中顽强闪烁的、微弱的火星，在他早已被绝望和麻木冻结的心底，悄然点燃，顽强地跳跃着。
他挖了很久，很久。
忘记了时间的流逝，忘记了身体的疲惫和寒冷。
汗水浸透又冻硬，冻硬了又被新的汗水融化。
手臂早已酸麻得失去知觉，全凭着那一点不甘在机械地挥动铁铲。
直到太阳艰难地爬升到了半空，惨白的光线带着一丝微不足道的暖意洒在冻土上，他才终于挖出了一个浅浅的、勉强能容纳一个人的土坑。
坑壁粗糙，坑底还带着未化开的冰碴。
他放下铁铲，喘着粗气，白色的雾气急促地喷出。
他小心翼翼地，几乎是屏着呼吸，将那个用破旧麻布和稻草包裹起来的、小小的身影，轻轻地、稳稳地，放进了冰冷的土坑里。
然后，他再次拿起铁铲，一铲，一铲，将挖出来的、冰冷的冻土，缓缓地填埋回去。
泥土落在麻布上，发出沉闷的声响。
没有墓碑，没有葬礼，没有香烛纸钱，甚至没有一句像样的悼词。
只有一个小小的、简陋的土堆，在破庙后面空旷的雪地里，孤零零地矗立着，像一个沉默的句号。
凌云站在土堆前，默默地看了很久。
寒风卷起他破旧的衣角，吹乱了他枯草般的头发。
他张了张嘴，喉咙却像被堵住一样，发不出任何声音。
千言万语，最终都化作了无言的沉重。
最终，他只是深深地、深深地弯下了腰，对着这个小小的土堆，鞠了一躬。
一个迟来的，饱含着无尽愧疚、感激和敬意的鞠躬。
这是他此刻唯一能献上的祭奠。
做完这一切，他感觉身体里最后一丝力气也被抽空了。
他拖着仿佛不属于自己的、疲惫到极点的身体，一步一挪地，慢慢地离开了破庙，离开了那座小小的新坟。
，！
寒风依旧在旷野上呼啸，卷着地上的雪粒，无情地抽打在他脸上、身上，和来时一样冰冷刺骨。
但他的脚步，似乎比来时，多了一份无法言说的沉重，每一步都像踩在泥泞里。
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