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艾什莉脸上泛起难以掩饰的红意，但她迅速低头掩饰：“吃你的三明治吧，嘴里塞满东西的时候就不会说骚话了。”
“你要不要试试把我嘴堵上？”
“闭嘴。”
她说“闭嘴”
的时候带了一点笑意，那种介于羞恼与纵容之间的声音，像是有人在推开门之前，还不忘在门框上留下一道指纹。
饭菜终于上桌，炖饭果然如照片所示：油光四溢，奶油浮在表面微微颤动，像某种刚出生的物种还没学会呼吸。
艾什莉盯着它看了一会儿，似乎怀疑它会在下一秒弹跳起来攻击她。
她深吸一口气，闭着眼把第一口塞进嘴里。
那一瞬间她像是吞下一整段失败的青春。
“……呃，这味道，”
她咀嚼了半天，皱起眉，“像是有人用眼泪煮出来的。”
“你尝出盐分了？”
“我尝出了怨念。”
安德鲁咬着三明治，没有评价，只是淡定地抿了口咖啡，像是在给自己的人生润喉。
他的三明治切得整齐，内容干净，像一段可控的人生。
他一边咀嚼，一边想象艾什莉的炖饭可能正在她胃里开会，讨论怎么制造一场内部政变。
“你这玩意儿至少看起来还像人吃的。”
艾什莉盯着他的餐盘说，“我的就像——我不知道，可能像被奶油溺死的梦想。”
“很适合你。”
“你是说我适合溺死？”
“我说你适合表达失败。”
她抄起勺子就要砸他，但力气太轻，最终只是落在了他胳膊上。
像在提醒他“别得意”
，但又不打算认真惩罚。
“你越来越不像我认识的那个安德鲁了。”
她撇嘴。
“那你现在认识的是谁？”
“一个每天都像在试图用暧昧消磨生死界限的神经病。”
安德鲁没有回应，而是又给她夹了一勺炖饭，缓缓推到她面前。
“喂，我刚说完这像溺死的梦想——”
“那你就把它吃下去，消化掉。”
“……你以为你是谁？我的心理治疗师？”
“不，我只是想看你噎住的时候是不是还会嘴硬。”
艾什莉盯着他看了两秒，眼神里有一点火气，也有一点别的什么，像是孩子盯着从前丢掉的玩具，想决定要不要捡回来。
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