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看着,就开心。
吃不吃的,反而没那么重要了。
)
花房里还有一些蔬菜可以摘了。
鸡毛菜又长高了一截,嫩绿嫩绿的。
她用手掐了几棵,根上还带着泥土的潮气。
小葱也长起来了,剪了一把葱叶,切口处渗出透明的汁液,在灰白的光线下亮了一下又暗下去。
生菜也到了可以吃的时候,剥了几片外层的叶子,叶片翠绿,水珠还挂在叶脉分叉的地方。
她把它们放在竹篮里,没有洗,带着泥土直接端进厨房。
洗菜的时候,水龙头哗哗响,黄梅天的闷热隔着玻璃门渗进来,拍在窗玻璃上,留下一层薄薄的雾气。
她想,今晚可以做个蒜蓉炒鸡毛菜,再拌个生菜沙拉,清清爽爽的,配上午的凉拌木耳黄瓜,正好。
(内心暗语:自己种的菜,摘下来的时候是活的。
洗的时候还硬挺着,切的时候还带着汁水。
吃的时候,能吃到阳光和泥土的味道。
那种味道,超市里买不到。
)
她洗了手,在客厅的落地窗前站了一会儿。
风从开着的窗缝渗进来,带着花园里泥土和薄荷的气息。
虽然没有出太阳,但天已经不像早晨那么闷了。
团团跟过来,在她脚边坐下,也看着窗外。
它看了一会儿,又转头看了她一眼,像是在确认她还要在这里站多久。
她低头看了它一眼,蹲下来摸了摸它的头,它把下巴搁在她膝盖上,又闭上了眼。
下午还长。
她走进书房,在书架前站了一会儿。
目光从一排排书脊上扫过,有读过的,有没读过的,有买来就没拆封的。
她抽出一本薄薄的散文集,是那位日本作家写的,讲他在乡下独居的日子。
种菜,劈柴,做饭,看书,写信。
她上次读到他写夏天,写蝉鸣和雨声,今晚她要读他写秋天的那一篇。
她拿着书走回客厅,在飘窗上坐下。
飘窗的垫子还留着上午空调吹过的凉意,坐上去很舒服。
她靠着抱枕,把腿伸直,翻开书。
窗外没有太阳,但天不算暗。
灰白的光线透过纱帘落在书页上,字迹清晰,纸面不反光。
她读到他写秋天。
院子里那棵柿子树,叶子开始变红了,不是全红,是一点一点地红。
他每天去看,看它从绿变黄,从黄变红。
有一天早上,他推开门,发现地上落了一只柿子,熟透了,摔裂了。
他没有捡,就让它留在那里。
到了中午,那只柿子被蚂蚁围住了。
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