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“你来了。”
一个声音从身后传来。
小念转身，看到河边坐着一个老人。
他穿着一件破旧的麻布衣，头发和胡子都白了，长到垂在地上。
他的脸藏在须发里，看不清表情。
他的胸口，有一团光在跳动。
那光是白色的，像雪，像云，像黎明前的那颗星。
但那光很弱，忽明忽暗，像随时会灭的烛火。
小念走过去，蹲下来：“老人家，您在这里多久了？”
老人抬起头，须发分开，露出一张布满皱纹的脸。
他的眼睛是灰色的，像磨砂的玻璃，像很久没有见过光的井。
他看着小念，嘴唇动了动，声音沙哑得像风吹过枯叶：“多久了？不记得了。
我什么都不记得了。”
小念问：“您不记得自己是谁？”
老人摇摇头：“不记得。
不记得名字，不记得从哪里来，不记得为什么在这里。
我只记得一样东西。”
他伸出手，掌心里有一团白色的光。
那光很小，很弱，却在黑色的河水映衬下显得格外纯净。
小念看着那团光，红莲种子在他掌心跳了一下，像是在打招呼。
“这是什么？”
小念问。
老人说：“我不知道。
我只知道，它不能灭。
我在这里坐着，就是为了守着它。
等一个人来。”
小念的心猛地一颤：“等谁？”
老人看着他掌心里那朵七色的红莲：“等一个心里有七色火的人。
你来了。”
小念的眼泪流下来。
他不知道这个老人是谁，但他知道，这个老人等了他很久。
也许几年，也许几十年，也许几百年。
他在这里坐着，守着那团白色的光，等一个心里有七色火的人。
“老人家，我是小念。
第八代传人。
我带着红莲的种子。”
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