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“端碗的那个小人，脸上画着弯弯的笑。”
“纸背上用炭笔写了八个字。”
“先生教我，喂饭要笑。”
巷子东侧义学堂的窗户黑着。
桌上的炭笔和半块啃剩的面饼在冷月下泛着硬光。
“那个端碗的小人，身上没画龙袍。”
顾长清把这四个字吐出来。
齐怀璧的手指在粗糙的桌面上游走，无意识地画出一个半弧。
弯弯的弧度。
和那张涂鸦上的笑脸一模一样。
过了很久。
他开口了。
聊的是一件完全挨不上边的事。
“他吃得好吗？”
“他切伤自己那一天，没去上药。”
顾长清的声音发沉。
“第二天照常切菜。”
“左手食指包了粗布，换成右手拿刀。”
“刀工偏了两分。”
他停顿了一下。
“但碗端得很稳。”
齐怀璧站起身。
弯腰，手掌贴在石桌的底面，摸索了一下。
指尖扣住一枚拇指大小的青玉瓶。
这一次，他没有再试探，直接把瓶子扯了下来，重重顿在桌子正中央。
“药给你。”
“但我不是你提刑司的棋子。”
他死死盯着顾长清。
“查到什么，告诉我。”
“查不到，也告诉我。”
“不要拿我已经查透的东西，反过来喂给我。”
“承德七年，十三司对方齐干过的事。”
“你别想对我做第二次。”
“不会。”
顾长清回答，“证据挖出什么，我就按律写什么。”
齐怀璧收回手。
“这是剩下的半份解药。”
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