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不是冷的。
不是怕的。
是恨的。
他从怀里摸出一小片羊皮纸，用铁胆递来的炭笔，一笔一划地写下了八个字。
虎牢已空。
关在人亡。
笔画歪歪扭扭。
他当了一辈子兵，没读过几天书。
但这八个字，每一笔都像是刻在骨头上的。
铁胆接过羊皮纸，借着月光看完，脸色白了。
“老程……”
“你带狗子，今夜就走。”
程铁山把羊皮纸塞回铁胆手心，攥紧了他的手指。
老伍长的手粗糙得像砂石，掌心全是裂口。
“把这个送到晋阳顾大人手里。”
铁胆咽了口唾沫。
嗓子眼像被什么东西堵住了。
“老程你呢？”
程铁山没说话。
他从贴身内兜里摸出那枚扳指，看了两息。
然后塞回去。
“暗河那条路废了。”
程铁山的声音很低。
“他们地下的甬道直通城墙马道，比暗河近十倍。”
“等秋分那天他们从底下开门放瓦剌铁骑进来，咱们再从暗河摸过去，黄花菜都凉透了。”
他吸了口冷风。
“我留下。”
他的声音很轻，轻得像是在跟一个不在场的人说话。
“我把沈家军剩下的一百多号弟兄召起来。”
铁胆的眼眶红了。
“秋分那天。”
程铁山站起身，把那柄崩了三个豁口的柴刀插回腰间皮鞘。
风沙扑在他满是皱纹的脸上，像是要把他整个人磨平。
“他们要是从地底下打开城门……”
老兵的嗓音忽然硬了起来。
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