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冷锋伸手推门。
门吱呀一声开了。
一股浓烈的腐臭味扑面而来。
跟在后面的锦衣卫“哇”
地干呕出声。
冷锋面色铁青，拔刀跨进院子。
堂屋的门半开着。
五具尸体横七竖八地倒在里面。
一个中年男人趴在门槛上，像是试图往外爬。
一个老妇人倒在灶台旁边，手里还攥着半截烧火棍。
两个孩子蜷缩在墙角，大的那个把小的护在身下。
最后一具，就是孙庆。
他仰面倒在堂屋正中央。
面色铁青。
七窍渗着暗红色的血丝。
冷锋见过太多死人。
但看到那两个蜷在一起的孩子时，他的手还是不可控地攥紧了刀柄。
“砒霜。”
跟来的一名锦衣卫蹲在灶台旁闻了闻锅底的残渣。
“慢性的。”
“下在粮食里，至少吃了四五天。”
冷锋走到孙庆尸体旁边。
他注意到一处端倪。
孙庆的右手死死攥成拳头。
指甲深深嵌进掌心的肉里。
即便死后僵硬，那五根手指依然紧紧蜷曲，像是在死前拼尽全力抓住了什么东西。
冷锋拔出匕首，刀尖插进僵死的指缝里，一根一根地撬。
手指发出轻微的咔咔声。
掌心终于打开了。
里面攥着半块碎布。
黑色的。
布料边缘，缝着一种极其罕见的暗金色丝线。
丝线上沾着已经发黑的血。
不是孙庆自己的血。
是他在临死前，拼尽最后的力气，从凶手身上撕下来的。
冷锋把碎布翻过来，借着晨光看着。
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