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夜深了。
六分街的喧嚣早已沉入地底，只剩下远处偶尔传来的邦布巡逻声，和风吹过窗棂时细微的呜咽。
云澈睡得很沉。
那个向日葵挂件就放在枕头旁边，明黄色的花瓣在黑暗中看不清颜色，但隐约能感知到那一小团柔软的轮廓。
窗外路灯的光透过窗帘的缝隙，在地板上落下一道细长的光影，静止不动。
然后——一切都停了。
风停了。
远处隐约的杂音停了。
连那道本该随着路灯闪烁而微微晃动的光影，也凝固在地板上，像被冻结的河流。
云澈睁开眼。
他发现自己站在一个陌生的地方。
书房。
很老的书房。
四周是书架，暗沉的木料散发着岁月的气息。
书架上密密麻麻排满了线装古籍，书脊上的字迹已经模糊不清，像被时光浸泡过无数次，只剩下一些隐约的笔画轮廓。
空气中弥漫着墨香和旧纸的气息，还有一丝若有若无的，木质家具经年累月散发出的沉郁味道。
正中央是一张紫檀木书桌。
桌面被岁月磨得温润，边角处有磕碰的痕迹，但被打理得很干净。
桌上铺着纸——质地粗糙、边缘毛边的宣纸，纸张微微泛黄，透着年代感。
一方砚台搁在右上角，墨迹犹新，砚池里还汪着一摊浓黑的墨汁。
一支笔搁在砚台旁边，笔杆光滑，被长久使用过，指握处已经磨出了浅浅的凹陷。
而笔——笔不在砚台上。
笔在一个人的手里。
桌后坐着一个人。
那人穿着洗得发白的儒衫，布料已经洗到近乎透明，但浆洗得很干净，没有一丝褶皱。
他面容清癯，颧骨微微凸起，眉眼间透着一种书卷气。
他的眼睛半阖着，看着桌上的纸，目光温和得像在看一个老朋友。
他的右手握着笔，悬在纸上空。
笔尖凝聚着一滴浓黑的墨，将落未落。
然后——一切都静止了。
那滴墨凝固在半空，没有坠落，也没有干涸。
那人的睫毛凝固在眼睑上方，没有眨动。
整个书房，连同那些书架、那些古籍、那张紫檀木桌，全都凝固在一个永恒的瞬间里。
只有云澈能动。
他站在原地，看着这一幕。
不是第一次了。
上一次，是在那盏油灯前，在那个简陋的木头房间里。
同样是静止的时间，同样是被定格的人，同样是悬而未落的笔。
只是场景换了，人换了，但那种沉重感，那种扑面而来的、让人窒息的沉重感，一模一样。
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