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云澈离开了第六课的办公楼。
夜色已深，六分街白日里的喧嚣沉淀下去，换上了另一种更私密，更舒缓的节奏。
零星晚归的行人步履匆匆，路灯在石板路上晕开一团团昏黄的光斑，远处偶尔传来风声穿过树叶的声音。
空气微凉，带着夜间特有的清新，也混杂着一天下来各种生活气息残留的余韵。
回到那个简洁的公寓，云澈完成了每日例行的，迅速的洗漱。
冷水泼在脸上，短暂地提振了些许精神，却洗不掉眼底那一丝不易察觉的沉郁。
旧厂区报告带来的，混杂着模糊当然既视感的滞闷，依然像一层薄雾，笼罩在意识深处。
他躺上床，闭上眼睛，试图让训练有素的身体和大脑进入休息状态。
睡眠来得并不干脆。
意识在清醒与迷糊的边界浮沉，像一片找不到岸的舟。
不知过了多久，在迷蒙的黑暗中，一点光，毫无征兆地亮了起来。
那是一盏……油灯？光线昏黄，温暖，甚至带着一点跃动感，将周围的景象从混沌中勾勒出来。
是一个木头的房间。
很旧，木头发暗，纹理深刻，散发着岁月和木头本身特有的，干燥的气味。
空气似乎很安静，静到能听到灯芯燃烧时极其细微的噼啪声。
灯光照亮了一张同样老旧但擦拭得很干净的木桌。
桌上铺着纸，那种纸质地略显粗糙，边缘甚至有些毛边。
一方砚台，墨迹犹新。
一支笔，笔杆光滑，似乎被长久地使用和摩挲。
桌后，坐着一个人影。
光线只照亮了那人放在桌面上的手，以及一小部分衣袖。
手的轮廓……很模糊，分不清性别，甚至分不清年龄。
那只手很稳，正执笔，悬在纸上空，似乎正要落下，又似乎在长久地停顿。
笔尖凝聚着一小滴浓黑的墨，将落未落。
一种无比强烈的，带着陈旧气味的宁静，伴随着难以言喻的悲伤与……决意？从那静止的画面中弥漫出来，透过梦的屏障，沉沉地压在云澈的心口。
他看不清那人的脸，看不清要写的是什么，但那静止的，充满重量的一幕，却比任何清晰的噩梦更让他感到窒息。
云澈猛地睁开眼。
胸膛起伏，呼吸在寂静的房间里显得有些急促。
窗外是沉沉的夜色，公寓里一片黑暗，只有电子钟微弱的红光显示着时间：01:27。
他只睡了四个多小时。
但睡意已如同退潮般消失得无影无踪，只剩下心脏在胸腔里沉重而清晰地跳动，以及胸腔里那种挥之不去的，闷钝的难受。
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