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他想，二十年后的自己，坐在那扇碧纱窗下，批着一本又一本永远批不完的奏折，手腕酸痛，眼目昏花。
他看见一个六岁的孩子站在烛光里，深褐色的眼眸澄澈如泉。
他问：“你是谁家的小儿？”
那孩子没有答。
但他知道答案。
——那是我家的孩子。
二月的风从窗口吹进来，带着渭水化冻的湿润、终南山初融的雪意、还有长安城一百零八坊袅袅升起的炊烟。
李世民负手立在窗前，听着身后孩子们叽叽喳喳的吵闹声，忽然觉得，二十年好像也没那么远。
长琴走后的第二十三天，景颐又做梦了。
梦里还是那扇碧纱窗，还是那张堆满卷帙的案几，还是那个白发苍苍的老人。
只是这一次，老人没有批奏折。
他靠在凭几上，闭着眼睛，脸微微侧向窗口的方向。
窗外似乎有光，照在他布满细纹的脸上，把那些沟壑照得格外分明。
景颐站在原处，没有动。
过了很久，老人睁开眼睛。
他看向景颐。
那双曾经浑浊如蒙尘琉璃的眼睛，此刻澄明得惊人。
而他依然老，依然疲惫，依然被岁月压弯了脊背。
但那双眼里的光，像夏夜最亮的那颗星。
老人没有问“你是谁家的小儿”
。
他只是看着景颐，很慢、很慢地，弯起嘴角。
景颐醒来时，枕边湿了一小片。
他不记得自己哭了，他摸摸脸颊，干干的，可枕巾分明是潮的。
那颗鹰纹念珠静静躺在他掌心，温温的，不再烫手。
窗外，二月最后一天的长安，落了今春第一场细雨。
李世民在甘露殿批完最后一本折子，搁笔时听见檐外淅沥的雨声。
他抬起头，望向窗外。
那棵柳树的芽苞已经长成细嫩的叶片，在雨中轻轻摇曳，翠绿如洗。
他没有梦见那个老人。
但他知道，老人还在那里。
在二十年后的那扇碧纱窗下，批着永远批不完的奏折，看着永远看不完的长安春天。
看着他亲手种下的柳树，一年年发芽，一年年抽枝，一年年亭亭如盖。
看着他家那个六岁的小儿，在烛光里仰着脸，深褐色的眼眸澄澈如泉。
看着他。
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