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她写那出戏，不是为了他。
这是她后来才想明白的。
——动笔那天，是个寻常的午后。
他不在。
槐树的叶子在窗外翻动，沙沙的，像她小时候蹲在昭华殿廊下、听母妃翻书页的声音。
她坐在书案前。
手里没有折子。
没有朱批。
没有那支批了二十七年“知道了”
的笔。
她只是坐着。
然后她拿起笔。
写下了第一行字。
——她那时候不知道自己在写什么。
不知道要写多长。
不知道写完之后给谁看。
不知道写出来的是戏文、是传记、还是什么连她自己都叫不出名字的东西。
——她只是必须写。
不是“想”
。
不是“应该”
。
是必须。
像饿了要吃，渴了要喝，压了二十七年的话到了喉咙口、再压下去就会把自己压碎。
——她写了四十七天。
四十七天里，他没有问过她在写什么。
他每次来，只是把那盏温度刚好的茶放在她手边。
然后退后三尺。
看他的河道旧档。
她写她的。
他看他的。
槐树的叶子从嫩绿变成深绿。
暮色从金黄变成靛蓝。
——她没有告诉他。
不是因为要保密。
是因为她不需要告诉他。
这四十七天，是她和自己的事。
——她写雪夜。
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