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——他把那颗压扁了的真我，攥在掌心里。
攥了二十四年。
硌得掌心全是血印子。
他没有扔。
——不是因为他买得起。
他买不起。
他是穷人。
他是那个从江州偏院里爬出来、身上背着十七条人命的追杀、母亲咽气前只来得及往他掌心塞一枚墨玉棋子的穷人。
他比那个小太监更穷。
小太监还有娘。
他没有。
小太监的娘走一百里路来看他。
他的娘躺在病榻上，望着他，说：，！
“归儿，自己的路，自己选。”
然后死了。
——他选了。
他选不把真我杀死。
他选攥着它。
等。
等一个人来接。
——他等到了。
她走下台阶。
她伸出手。
她把他从泥泞里拉起来。
她说：本宫不是收留你，本宫是选择了你。
——那一刻，她不是在选择他。
她是在选择不杀。
不杀他的真我。
不杀自己的真我。
不杀那个二十六年里被她配合别人杀死三次、她自己都不知道还活着的——她自己。
——她此刻坐在这里。
窗外暮色沉尽了。
槐树的叶子在夜风里轻轻翻动。
她忽然想起周掌柜说的那句话。
“审书的不要影子。”
“他们要脸。”
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