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想了很久。
想出来的画面，不是他站在御书房里，也不是他坐在清江浦监理行辕。
是他七岁那年，母亲还活着。
她给他做了一盏兔儿灯。
元宵节，巷口有人舞龙。
他举着那盏灯，跑在人群里。
跑得太快，摔了一跤。
灯破了。
他没有哭。
他只是蹲在那里，把破成两半的灯纸捡起来。
他记得那一刻他想的是——还能粘上吗。
——后来他再也没有做过兔儿灯。
也没有人问过他，还想要一盏吗。
——此刻他坐在这里。
窗外有日光照进来，照在他那方旧砚上。
砚边那道磕痕，是他十七岁那年，逃亡路上摔的。
他没有换。
不是舍不得。
是这道痕在，他就知道自己是从哪里来的。
——可是，这道痕是“来处”
。
不是“归处”
。
他的归处在哪里？他想过很多年。
想不出来。
直到那年雪夜宫宴。
她坐在高台抚琴。
满殿的烛火，不如她垂眸时那一下长睫的颤动。
他站在阶下。
袖中指尖微颤。
耳尖绯红。
——他那一刻想的是：原来这世上，还有人和我一样。
——他后来花了很久，才明白那句话的意思。
不是“她也孤独”
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